Сергей Низамов

Мой город
Мосты качаются под ветром,
дома укутаны дождем,
пустынный город спящий мерно,
в котором мы вдвоем живем.
Идем по улицам бездонным,
где пятен темных фонари
касаются балконов сонно
до белой утренней зари.
На берегах реки забытой
тот город розовый стоит
и снами, как дождями, сытый
в потоке света тихо спит.

За датами лица,
за тенью тело,
фраза страница
растянутая умело.
За хлебом поле,
за небом Бог,
за морем воля,
за славой мох
могил забытых.

За нитью руки,
за ложью тень,
за правом скуки
дождливый день.
… показать весь текст …

Люди, живущие без Солнца,
выращивают его в себе.
---

В магазине продавали реальность
Никто не взял даже со скидкой.

Тишина и почти пустота,
на закатной полоске печать,
словно красная снова черта,
только можно не верить и ждать,
что случится, принять или нет,
не желать и не верить в себя,
но в конце говорят только свет
и почти не бывает дождя.

Интеллигент — совесть народа.
Поэтому должен спать. Иначе его потеряют.

Мир без тебя остался просто жив,
не светел, не наполнен ожиданьем,
не ждёт надежды, правды или лжи,
не согревается в ночи твоим дыханьем.
В ладонях холод, каплями с руки
стекают на пол сонные виденья.
Едва дыша, в объятиях тоски
жизнь кровоточит счастья блеклой тенью…

1. Утро.
За окнами такая тишина
чуть каплями дождя разбита
на брызги солнечного сна
и радугой святой умыта.
А лето только сон зимы,
и снятся листьям их берёзы.
и будут снова до весны
метель и строгие морозы.

2. День.
Рассвет легко пробрался в двери,
за окнами застыл в ночи,
и сам в себя уже не верит,
… показать весь текст …