Сотвори меня, Господи, заново дураком,
Чтоб от горя чужого стоял в моём горле ком,
Научи меня радости самых плохих минут,
А ещё научи никому не вменять в вину
То, что я не такой, как они, не такой, как все,
Мне удобней лететь, чем катиться на колесе,
У меня от рождения небо глядит из глаз,
Я смотрю на витрины и вижу иконостас.
Каждый день умирать даже глупому надоест,
Каждой ночью мне снится всё та же толпа и крест,
Я устал от того, что сбываются утром сны,
Хоть бы кто подсказал им, что каждый из них — твой сын.
