Olen

Мы — неявные тени…
Боль моя, как цветок,
жестколистный бессмертник.
Ты шагнул за порог
невозврата, ожога
от касания рук…
Я — всего лишь дорога,
ты — всего лишь испуг

обнажения сердца
(тело — пыль на пути),
сумасшедшие герцы
колокольно в груди.
Шок от теплого света
… показать весь текст …

Я не исчезну и не отрекусь
от Родины, от языка, от деда…
Пусть за ушедших неизбывна грусть,
и пусть банальна рифма, но Победа —

единственно, что нужно нам сейчас,
и нет цены ее зенита выше…
За нами с неба, как иконостас,
герои смотрят… Наши души слышат.

И не предать, не струсить, хоть убей,
как на ладони мы, как на ладони,
пред ними, как пред совестью своей,
и нас с ладони этой не уронят.
… показать весь текст …

О солнечном

Пальцы твои сквозь кожу — радугой!
Знаешь, мне раньше тебя надо бы
Встретить. Дотронуться, дотянуться
Сердцем до сердца. Взглядом коснуться
Мыслей твоих невесомо облачных,
Жить научиться легко и солнечно,
Нежностью мир переполнить, искрою
Вспыхнуть и душу свою выстроить
Так, что бы тело зажглось радугой…
Встретить мне раньше тебя надо бы.

Copyright: Olen, 2002

Бумажные письма

Я старомодно письма берегу
из юности, в коробке от сандалий,
которые ходить уже устали,
но в прошлом я в них все еще бегу

с конвертиком, а в нем, внутри… цветок,
и желтизна бумаги помнит пальцы,
сгибавшие листочек… Постояльцы
все мы в миру, и каждый одинок.

Но каждому через века сиять
в своем порыве согревать другого,
… показать весь текст …

Не читай

Не читай меня, не читай,
ведь не ровен час — протяну ключи…
Отшатнешься, скажешь, что так, случай-
но зашел от скуки и замолчишь.

И захлопнешь сердце, компьютер, дверь,
и бегом — в привычное: вот уют —
по феншую даже, и рыжий зверь
или два мурлычат, почти поют.

Ну, а там, под ребрами, кто скребет?
Кто там в клетке? Заперта изнутри.
… показать весь текст …

Город ночами варит в фонтанах зелье,
слезы заплаканных окон мешая с дымом,
курит сигары фабрик и акварели
тонко рисует светом неуловимым…

Заговор на любовь, не иначе, точно,
шепчет на воду говором голубиным,
чтоб непременно встретились этой ночью
все, кто уже отчаялся быть любимым.

Вот по дорожке лунной (а может морок?)
небо в фонтан спускается, пьет водицу…
Воды светлеют. Пристально смотрит город,
как выплывают, словно живые, лица,
… показать весь текст …

Свобода — та же энтропия,
когда б не дух, когда б не дух,
сшивающий собой стихии
в одно из двух, в одно из двух

или из множества… Ведома
сквозь все на свете только им.
Проявлен? Стало быть я дома.
Сокрыт? Я — бирюзовый дым…

В саду едва живая слива…

Побил мороз, но расцвела

одною веткой так красиво,

что всеми так бы не смогла.

Не ради этого ль этого остатка

страдала, в этом ли итог?

Пронзительно и горько-сладко,
… показать весь текст …

Радуга

Женщина в мир — словно радуга,
будто улыбка зари…
Взгляд, как осенняя Ладога,
льдинкою хрупкой горит…

Годы считаете? Надо ли?
Боже, насыпь ей в подол
жемчуга лет… Чтобы падали
слезы от счастья, чтоб шел

теплый беспечный и ласковый
дождь, листопадная медь
… показать весь текст …

Как будто бы ни до, ни после,
а только я и только здесь
врастаю взглядом в эту просинь,
пытаясь чувствовать: «Я — есть».

Я есть. А как еще, иначе?
Но кто я? Это ли вопрос,
когда я ливнем этим плачу,
когда я в эту землю врос,

когда я ветер и озера
и этот старый-старый сад,
и трав весенних разговоры,
и огорчений горький яд.
… показать весь текст …