Как осенний поёт клавир,
Не поют даже скрипки лета.
Ловит ноты притихший мир,
От увядшей листвы раздетый,
Угодив к октябрю на пир.
Как погода себе верна,
Не верны своим душам люди.
Из рассветной зари зерна
Прорастают лихие будни,
У судьбы ведь на всё цена.
Как предчувствие жжёт в груди,
Так обжечь неспособно пламя.