Ольга Жухорова

И ничего не повторится…
Ни этот день. Ни эти лица…
Ни это небо в облаках.
Всё будет. Но уже не так…
Всего через одно мгновенье
Случится действо измененья.
Едва заметными штрихами
Рисует время нас… и нами…

Янтарной осени прозрачная печаль,
Она легка, светла и невесома…
Ее как будто нет, а просто жаль,
Что пожелтели клены возле дома,
Что пахнет тленом жухлая трава,
И обнажили свои плечи вишни…
И как молитвы, тихие слова
Слетают с губ, почти совсем неслышно.
В ответ лишь только ветер шелестит,
Да клён свою протягивает руку,
А на крыльце, как женщина, стоит
Зимы грядущей белая разлука.

Август, твой воздух медовый и сладостный,
Дни золотые спокойны и благостны.
Райским, таким соблазнительным, яблоком
Катится время в пенаты осенние.
И долюбить бы до осени надобно.
Разве найдем мы с тобою спасения…
Только искать его надо ли, надо ли?
Жить и не думать о призрачном будущем…
Осень приходит шелками расшитая.
А к ноябрю облачается в рубище
И растворяется… полузабытая…

Август, месяц первой грусти.
Сохнут скошенные травы.
Благодати срок отпущен.
Лето, ты уже бесправно.
Ты уже меняешь запах
И повадку ты меняешь,
И короткими шагами
Тихо в осень отступаешь…

Мы с тобой не виделись давно.
Все сильней засасывают будни.
За окном привычное кино
Осень повторяет пятым дублем.

И невыразителен рассвет,
Одинокий, как вчерашний вечер.
Кажется — не месяцев, а лет,
Протянулось с той, последней встречи.

Разлюбил? Другой ты увлечен…
Или просто стало все ненужным?
Может что-то там с тобой еще…
Что гадать, бессмысленно-натужно?
… показать весь текст …

Солнце кожу ласкает,
не жжёт,
Паутинки летают, мерцая.
Снова сердце любви
Ждет и ждёт,
той, которой
Ему не хватает.
Бабье лето.
Деревья стоят
В золотые мониста одеты.
Я поймала твой
бархатный взгляд,
Хоть недолог он,
как бабье лето.

Обернись, я прошу, обернись!
(хоть просить я об этом не смею).
Есть любовь, что короче, чем жизнь,
Но бывает, намного длиннее.
Не плывут, а летят облака.
И торопится время куда-то.
Завтра может не быть. А пока
Обернись на меня… до заката.
9.12.2018

Что наша жизнь?
Ты, сорванный цветок,
Томящийся в стекле
Иллюзий …