Я вгоняю в себя мечту по самую рукоять,
выжигая до фильтра паслёновую ботанику.
Приходи, постоим на мосту скрещёнными буквами «ять»,
как герои тобою оплаканного «Титаника».
Приходи в том самом пальто, с дыханием тех же помад,
с упаковкой «Дирола» первого поколения.
Все скелеты твои — ничто перед этим стоянием над
утекающей мутью библейского томления.
Два кургана наломанных дров, два искания в пол-Земли,
и опять босиком на родные, индейские тропы.
Это то, что не требует слов. Ради этого мы и шли,
разгребая лианы вранья и чащобы злобы.
