Нюансы Стиля Ню

В этой гулкой,
царственной тишине
над рассветным лугом скользят туманы
и парят стога невесомо, странно,
утопая в матовой белизне.
По росе,
по склонам седых лощин
день бежит к урочищам тихих плёсов,
где всю ночь скрипит деревянный мостик
и рыбачий сон сторожат лещи.

Здесь метёлки розовых ковылей
ворошит ознобами лёгкий ветер,
оттеняя призрачность силуэта
… показать весь текст …

И не знаешь,
когда в ней заплачет душа —
заскулит… заблажит / ближе к вечеру точно /
Если сердце саднит — не спеши утешать
эту Осень, взгрустнувшую…
Пусть мироточит…
В родниковую стылость роняет слезу
и глядится в озёра Пречистою Девой.
Скоро птицы на крыльях туман принесут
и скитальцам земным бросят под ноги Небо.

Невесомой периной взобьют облака,
чтоб при жизни земля стала грешникам пухом.
В предрассветное марево канет река,
… показать весь текст …

Когда назойливо жужжа,
присядет тень на край стакана
ни ты, ни я уже не станем
стрелять по мухе из ружья…

Зачем?
Мишень не стоит пуль.
И мне не хочется нисколько
хрусталь с водой крошить в осколки,
пугая выстрелом июль.

Недолог век чужих теней.
Смахни докучливую мушку.
Судьба сама тугой хлопушкой
… показать весь текст …

Вновь теплынь…
Рушник золототканый
весь расшит узором летних трав.
Кружатся берёзы в сарафанах,
край подола в танце подобрав.
Ветер им игриво треплет косы,
в прошлом оставляя пыль дорог.
Он устал
служить лиловым грозам —
выдохся… и резко занемог…

Сел в траву Июль в рубахе белой —
к стаду охладевший пастушок,
мальчик,
… показать весь текст …

не тупой мазохизм,
а святая эстетика боли
просочилась в июль, чтобы прошлому вырвать кадык…
как и прежде, мой стих своенравен, раскован и волен —
неустанно ведёт в оцифрованном море свой бриг…
то парит над землёй,
то скользит океанами Эльзы —
от куплета к припеву, от штиля к ревущей грозе,
по цветущим лугам в травостое отточенных лезвий,
босоногие души купает в кровавой росе…

…я устала от зла…
изменив обывательский вектор,
крикну Богу внезапно:
… показать весь текст …

Когда нас ломают — эстетикой не грешат,
не чтят геометрии,
ибо ломать не строить…
Бросают, как мусор, без точных координат,
и даже не ищут причины системных сбоев.

Я тоже — всего лишь измятый судьбой листок,
бесформенный призрак себя самого,
былого —
осколок… обрывок…
распятый больной цветок.
И всё, что осталось — нетленность живого слова.

Прости,
… показать весь текст …

Когда-то,
закалённая в борьбе
меня учила мать, назло невзгодам
из принципа стоять на голове,
игноря и врагов, и непогоду…

Гордись, мамуль!
Я даже на руках
пройдусь с особым шиком по асфальту —
водителей авто вгоняя в страх,
вдоль трассы совершу тройное сальто…

Чтоб мир к чертям катился кувырком,
меняя без конца привычный ракурс,
… показать весь текст …

Хрупкие девочки входят в портал зимы —
вводят пароли,
словно вскрывают «Твиттер»…
Парой снежинок ** звёзды шифруют «МЫ» —
тихого счастья простенький алгоритм.
Мы — это значит, мир твой не одинок.
Знаешь, как часто мёрзнет на остановках
в центре Вселенной жалкий ничейный бог,
глядя в пространство брошенным злым ребёнком.

И не находит близкой родной души.
Впору прельститься дьявольским антиподом.
Жаль его…
Девочка, милая, разреши
… показать весь текст …

Если ночью бесснежной пропойца-ноябрь умрёт
и с веревкой на шее желанный покой обрящет,
я насмешливо сплюну
и выдохну вслед:
— Зачёт…
Ну хоть в чём-то ты сбылся реальным и настоящим…

Пусть на лестничной клетке в пустотах земных прорех
мы давно разминулись, едва различая лица…
Ты спускался во тьму,
я задумчиво шла наверх
и не смела помыслить, что стану твоим убийцей…

Просто медленный шаг отдавался тоской в висках,
… показать весь текст …

Как долго Март копил в себе усталость,
сгущая тьму в колеблющейся мгле…
И всё, что облакам теперь осталось —
дробить хрусталь на лобовом стекле,
в надежде, что смешной, безликий дворник
смахнёт слезу заботливой рукой,
и станет на душе чуть меньше горя
от ласки механической простой,
от ровных и заученных движений,
синхронно вытирающих окно…
Мой стих, увы, достиг опустошенья
и знает, что иного не дано…

Ничто уже не мило и не ново…
… показать весь текст …