Алисса Росс

Ноябрьский день, привычный путь, подземный переход у парка,
холодный, почти зимний, ветер. Мелкий колкий дождь…
Все птицы как-то стихли, лишь вороны продолжают каркать,
и ты, маршрутку не догнав, бессмысленно бредёшь
по скользким сереньким ступеням, ненавидя дождь и осень,
себя прощая за оплошность и нелепый день,
как вдруг, из темноты — седой старик, стоящий возле
стены, как будто скромно спрятавшись со скрипкой в тень.
Он заиграл! Пронзительной тональностью сорвалось эхо,
рассыпавшись у стен н…
… показать весь текст …

По лестницам снов…

Сны — как подъезды старинного города сказок.
Ты приезжаешь туда без билетов и денег,
Без обещаний, что будет понятно все сразу —
Там иногда за блаженной субботой идет понедельник.
Ты нарушаешь запреты, законы, границы,
Ты открываешь все двери, что выглядят странно.
Ты ожидаешь увидеть знакомые лица,
Но у прохожих — одежда, манеры и речь иностранцев…
В этих подъездах из снов — синий сумрак и тихо,
Хоть оплатил ты за свет и за музыку раньше.
Здесь тянут руки к тебе и…
… показать весь текст …

Ты спрашиваешь — что будет, если зажечь свечу на подоконнике…
Что будет…
…звёзды подумают, что если на Земле зажигают свечи, — значит, это кому-то нужно…
…а сама свеча подумает, что, сгорая и умирая, она несёт свет тем, кто рядом…
…а вечерние мотыльки подумают, что наконец-то они увидели то, что так необъяснимо и таинственно притягивает их к себе, и полетят на огонь, и погибнут на пути к эфемерному счастью…
А женщина, которая зажгла свечу, подумает: как же он коптит, этот огарочек, и как надоело отключение электричества, и какие невыносимые эти треклятые комары…

Это осень ошибочных истин и верных ошибок,
где в стволах-обелисках гнездится беспамятства завязь,
где холодная стынь предлагает с ладони крушину
ядовитую вместо смородины —
птицам,
что в зиму
остались…
Осень знает, что яд отрезвит лучше всех утешений
и без жалости сыплет в укромные гнёзда нещадную мокрядь:
так, когда беззаботно меж клёнов пасутся олени,
то охотники, сидя в засаде, в глаза им не смотрят.
Вот и осень, не глядя в глаза, обнажает в прицеле
грудь продрогшей земли и цветы, что там чудом остались,
летних трав и объятий, и взглядов бесценный мицелий,
… показать весь текст …

Когда-нибудь, скитаясь меж миров,
я вновь вернусь сюда, ведомая наитием, —
на тот же самый свет,
который всех влечёт собою.
Я вновь вернусь и выберу тебя —
как в сотнях прежних встреч,
и среди тысячи услышанных имён
я безошибочно найду твоё,
твой голос различу среди других,
пусть это будет даже еле слышный шёпот.

На прежнем берегу не будет ни следа —
всё смоют волны.
Цветы в садах изменят цвет и запах,
… показать весь текст …

НО-ты осени спеты, стихи прозвучали… Что в списке ещё? -
меж страниц звуком странным летит отголосок июльского смеха…
Опечален ноябрь: опоздал он вести свой подсчёт
голосов «за» и «против» — восьмой ноты тихое эхо,
в хрупких гнёздах оставшихся на зиму птиц рождено,
вместе с каплями наспех дождём сочтено,
приземляется рыжим пожухлым листом на окно…
Запоздалое стылое эхо восьмой ноты осени — НО…

СОЛЬ-ный выход и пьесу сентябрь приурочил к началу сезона,
Театральный продрогший бомонд занял ложи и желтый партер…
Завсегдатаи-птицы, нахохлившись, стихли под нишей балкона,
И промокшие зонтики-маски в гримерках раздал костюмер.

Осветила ночь парки и сад, словно рампой, фонарным каскадом,
Ветер поднял оранжевый занавес в складках пустынных аллей
А потом, до утра, дирижировал между осин листопадом,
И в прогонке кантаты ни скрипок, ни альтов, ни труб не жалел…

Календарь продолжал вербовать лицедеев средь кленов и сосен,
В труппу слезно просились туманы и лужи, и дождь-гастролер…
Завтра ждали к премьере заезжего модного критика — Осень,
И в волненье дрожал за кулисой озябший сентябрь-режиссер…

Я утром бужу тебя, сонно целуя,
И солнечный зайчик бежит к нам поближе.
Я чай с чабрецом тебе вновь наколдую,
А птицы в саду нас приветствуют, слышишь?
В цветах пахнет мед, паутинок кроссворды…
Ты в клевере ищешь клубнику наощупь…
А дождь влажной кистью рисует аккорды
К той музыке, что подарила нам роща.
Вдоль дома река — там наш берег песчаный
Еще сохранил те следы, что остались
От наших прогулок — счастливых и странных —
Когда целый мир — только малая малость.
Там яблок в траве разноцветная россыпь
Нам брошена в дар, словно благословенье.
… показать весь текст …

Я живу на десятом — нелепо писать о природе,
Мне для этого нужно уехать в какой-нибудь пригород жить.
Но случилось вдруг этой весной: беспокойный народец
Поселился в дождливом апреле под нашею крышей — стрижи!
Их гнездо — над моим старым, светлым, любимым окошком —
И с рассвета оттуда несется пищанье невидимых крошек-стрижат,
И мелькают раскосые крылья, и бесится кошка,
Что привыкла на этом окне рано утром лениво лежать…

Дни проходят, стекаются летние краски по лужам —
Дети-птицы растут, скоро им милый крохотный дом покидать…
И ведь, знаешь, стрижам для полета опоры не нужно —
Просто броситься вниз и потом сразу — вверх, под небес благодать.
… Мы похожи на них, знаешь, чем? — Ощущеньем свободы.
… показать весь текст …

Дождись, когда, откинув полог сна, она проснется
И впустит между вами счастье на постой,
Легко заполнив твой бокал, к утру пустой,
Мускатным золотом смеющегося в небе солнца.
Одень ее в батист лежащего на стуле платья,
Забудь про кофе и про завтраки в постель —
Любовь, как тайный, лишь для избранных, отель,
Дала вам комнатку на верхнем этаже бесплатно.
Не поселяй туда всем надоевшую банальность
Подержанных цитаток и избитых фраз —
В них уж давно волнующий мотив погас,
А Богом данная, слетевшая…
… показать весь текст …