Ирена Буланова

А мне бы жить не в двадцать первом веке:
Чуть раньше бы — на пару сотен лет…
Я б ездила в изысканной карете,
Или верхом… а почему бы нет?!

Была бы утончённо-романтичной,
Писала бы романсы и стихи…
Ведь это действо для меня привычно,
И ни при чём века тут, mon ami.

Скользила б грациозно по паркету
На вечерах, приёмах и балах…
Быть может, даже флиртовала где-то:
Совсем невинно… а иначе — как?
… показать весь текст …

А есть ли смысл обманывать себя,
Когда уже доподлинно известно,
Что призрачная Женщина Дождя…
В реальной жизни просто не уместна.

Что время ожиданья и чудес
Просрочено с годами безвозвратно…
Однако, леди, как ни странно, здесь…
Наверное, забыла путь обратно?

Не думаю… ведь в памяти маршрут
Запечатлён не хуже, чем на картах;
Считает, что не все её поймут,
А может быть, с мечтой расстаться жалко.
… показать весь текст …

Похоже, что я — исключенье из правил,
Всё то, что за рамками всяческих норм:
Не разум — душа зачастую мной правит,
Как надо по факту — не ради проформ.

Наверное, кто-то живёт осторожней,
Пожалуйста, я никого не учу.
А я… поступаю порой как «не можно»,
Хоть знаю, что после за всё заплачу.

Такая, как есть… и меня не исправить
Ни близким, ни даже судьбе — никому…
Мне нравится быть исключеньем из правил!
А кто их писал?! Для кого и к чему?

Удивительный кофе — со свежестью мяты…
Словно в чашку добавили утренний бриз,
И хрустальной росы чистоту и прохладу,
Сладость нежных фиалок и солнечных брызг…

Подаёт его Март каждый день мне с улыбкой,
С пожеланием счастья и доброго дня,
Добавляя в мелодию солнечной скрипки,
Взлёт и лёгкость мечты, и любви — от себя…

Он кладёт мне на блюдце букет первоцветов —
Восхитительно-нежных весенних цветов…
И негромко читает Шекспира сонеты,
Видно, хочет сподвигнуть опять на любовь…
… показать весь текст …

О главном — без пафоса…

О главном, но без пафоса речей
И умных фраз, и прочих реверансов:
Понятно, чётко, просто — без затей…
На уровне душевного альянса.

Пусть это будет искренне, тепло…
И от души, как будто перед Богом…
Всё плавно чтобы к сердцу пролегло,
Как к храму, в самый светлый день дорога.

Чтобы потом, сквозь толщу дней и лет,
Хранить и помнить это, как святое…
… показать весь текст …

Как две капли дождя, мы порою похожи.
Только Я — это Я — не Она, и негоже
Мешать масло с водой или пресное с кислым:
Плод фантазий Она… Я — реальность — из жизни.

Не смотря ни на что, часто мы совпадаем,
Но бывает и так, что друг друга ругаем…
Сложно Ей, из стихов, где пути все открыты,
В нашем мире грехов — по дорогам разбитым.

Ей даны два крыла и мечта на ладони…
У меня, как всегда, то пожар, то, вскачь, кони —
Набегу, налету, по грязи и ухабам…
Как Принцесса, Она… Я — порою… бой-баба.
… показать весь текст …

Акварели лунных линий…

Акварели зыбких лунных линий
На мольберте тишины в ночи.
В ярких звёздах купол неба синий,
Нынче оглушительно молчит.

Не читает в ломанности линий
Ретроградной странности планет;
На стекле написанное имя,
Не увидел… вариантов нет.

Нет, похоже, нынче настроенья
На прогнозы, прочие дела…
… показать весь текст …

Совершенно не важно, что «до…» и что после:
Стало просто спокойно и очень легко…
Дело даже не в том, что ушла в зиму осень:
У меня бабье лето в душе… и давно.

У меня, вопреки всем дурацким прогнозам,
И в душе, и в квартире уютно-тепло,
И я жду Новый год, чуда с Дедом Морозом
Или с Сантой — не важно, кто подарит его.

Важен сам результат обладания чудом:
Эта радость в душе, искры счастья в глазах,
Свет улыбки, что будет струиться повсюду,
Пробуждая надежду и веру в сердцах.
… показать весь текст …

Спроси… возможно, я ответу…
Хотя, быть может, промолчу.
Кого-то, может, Время лечит…
Им всё, наверно, по плечу.

Я в этот клан, увы, не вхожа:
Болею долго и всерьёз…
Болезнь на «хронику» похожа,
Не помогает и «наркоз».

Душа порой так кровоточит
И так болит… — хоть волком вой!..
Иммунитет — ни к чёрту — точно:
Мои потери — все со мной.
… показать весь текст …