Лара Мишанова

Слова растеряны. Растерянно
маячит май глазами, жестами.
Такая майская истерика —
очередное сумасшествие.
Под вечер вылупились дворники,
сметая пух, окурки, вымыслы.
А мы в мирке своём — затворники,
мы из любви своей не выросли.
Носами тыкаясь в уютное,
почти что летнее-прелетнее,
мы слишком чувствуем июлево
в атаке ультра-фиолетовой.
Ты рядом — в сонном полушёпоте.
На страже — время в старых ходиках.
… показать весь текст …

Будет новая погода, вечер — время старых книг,
самых лучших и немодных, и тропинка — напрямик —
к милым странностям повсюду: вон — уснувшая река,
вон — качаются на блюде, лунно-жёлтом, облака.

Солнце в щель забилось? Ладно! Ты по лучику тяни.
Из лучей лепи заплатки на заплаканные дни.
Будут праздники и будни согревать, тужить, рядить.
Будут чай, варенье с булкой, осень, яблоки, дожди.

Что ещё там будет? Может, пресчастливый чей-то смех,
наши души — без одёжек. Разве душам нужен мех?
Будет время бить баклуши, крепко сны зажав в кулак.
Ночь кукует. Свет потушен. Нам впотьмах не видно зла.
… показать весь текст …

Не ищи себя там, где тебя больше нет…
Где назойливо стрелки стремятся к нулям…
Где ноябрь и печаль — в одинаковый цвет…
Где ещё не нашёл, а уже потерял…
У тебя выпал снег… У меня скоро снег…
Впрочем, это не важно: зима так зима…
Не ищи меня там, где тебя больше нет…
Где мигают окошками чьи-то дома,
Посылая прохожим знакомый сигнал…
Или кажется мне, как всегда, ерунда?..
Не ищи меня там, где не встретиться нам…
Только ты и не ищешь… Такая беда.
Не ищи меня там… И к чему это всё,
Эти строчки смешные, опять невпопад?..
… показать весь текст …

Не задавайте мне вопрос,
Зачем Он нужен… Нет ответа…
Так нужен дождь… так нужен ветер,
Шалящий с лентами из кос…
Так нужен первый робкий снег,
И Новый год, и воскресенья,
И нежный стон из предвесенья…
И поцелуев влажный след…
Не задавайте мне вопрос,
Что будет с нами… Не отвечу…
Вздохнёт встревоженная вечность,
В которой миг предельно прост…
Не задавайте мне вопрос,
Зачем Он нужен… Нет ответа…
… показать весь текст …

Я в тебе буду жить,
напевая мотивы зимы
или летних дождей
/это, милый, уже — как придётся/.
Нарисую тебя
краской той, что печалью не смыть.
Подарило её мне июльское щедрое солнце.
Я в тебе буду спать,
беззащитным свернувшись клубком,
убаюкав тебя
тишиной незнакомых галактик,
по которым вдвоём
нам гулять и гулять босиком.
А пока я им шью
… показать весь текст …

Я ничего не должна тебе.
Разве что — вздор позабытых истин,
кучку золы от костра побед
и зарифмованных в строчках мыслей.
Ты ничего мне не должен, нет.
Только карету из старой тыквы,
пару истоптанных в хлам штиблет
вместо хрустальных… А я привыкла
к старым трезвонницам и молве
/косточки моют — белее будут/.
Просто есть твой потаённый свет
в каплях цветных из пролитых будней.
Просто в твоих лунных сказках — лес
бархатных трав из смешного детства
… показать весь текст …

Благословляя на молчанье,
Вы оставались мне никем…
Случайным спутником печальным…
Но в Вашей ласковой руке
Я согревала строки, звуки
Полупрозрачного стиха…
Был шаг от счастья до разлуки —
Как от искуса до греха…
Терзая ночью Ваше имя
В своих каких-то странных снах,
Я не делила Вас с другими
И вышивала тайный знак
На всех полотнах и знамёнах…
Пирог пекла и грела чай…
… показать весь текст …

Я не умею сжигать мосты…
Не научилась всему, что сложно…
Снова туда тороплюсь, где ты Сжёг уже тысячи… осторожно…
Я не умею тебе молчать
И отправлять по пятам погоню…
Только коснусь твоего плаща
Линией жизни своей ладони…
Я не умею искать одна
Чёрную кошку в потёмках сшитых…
И не умею решать за нас
То, что давно навсегда решил ты…
Я не умею любить февраль
За равнодушье его оттенков…
И за привычку изящно врать,
… показать весь текст …

Волшебницы тоже влюбляются…
И плачут ночами в подушку…
И, в общем-то, даже пытаются
Вдруг стать для Него самой лучшей…

И варят украдкою снадобья
Из нежных стихов, между прочим…
Вопросом не мучаясь «надо ли?..»,
Рассыпав свои многоточья…

Волшебницы вроде бы, слышала,
Бывают кошмарно ревнивы…
Но сны их, Любовью что вышиты,
Как радуги в небе — красивы…
… показать весь текст …

Простыла-озябла-охрипла… Скучаю…
В привычку вошло улыбаться… — так проще…
А, может?.. Ну да, как обычно, играю
с тобою я в ту, что почти что не ропщет…
И, кажется, мысли твои понимаю…
И больше, чем надо, в тебе я нуждаюсь…
И осень с дождями её… принимаю,
И даже со слабостью вместе… мужаюсь…
И верю… Наверно, по-прежнему верю…
Во что?.. Да не важно… Я просто чудачка…
И тыкаюсь снова в закрытые двери…
Попытка… Ещё… И опять неудачно…

И всё-таки, знаешь… Давай, помечтаем?..
… показать весь текст …