Лара Мишанова

Быть Женщиной твоей… И узнавать себя
Твоими жарко-жадными губами…
Быть Женщиной твоей… И, в сон твой приходя,
Сбываться… И поверить: это — с нами…

Быть Женщиной твоей… И напророчить день…
И напророчить только наше «завтра»,
Где новый поворот… и новая ступень…
И Нежность обжигает так внезапно…

Быть Женщиной твоей… И, утонув в глазах,
Вдыхать тебя… до го-ло-во-кру-же-нья…
Быть Женщиной твоей… Забыть о тормозах…
К тебе спешить, где каждое мгновенье
… показать весь текст …

Знаю точно: я не кошка… Никогда и не стремилась…
Март мурлычет под окошком… А вчера мне море снилось…
И ещё… такой вальяжный Кот… Не мартовский, не смейтесь…
И не кот он был… (не важно)… Просто с ним мы были вместе…
Просто нас связала тайна и его… немногословность…
Просто было всё случайно… Ну, а я — святая скромность…
Я б сейчас могла придумать вам такооооое… (замечталась)…
На ночной дорожке лунной Море с Чайкой целовалось…
Вот сижу теперь, вздыхаю… с тёплой Нежностью в ладошках…
В общем, сказку сочиняю о прекрасных милых кошках…
Поздравляю всех котяток, и котов, и кошек тоже…
Эх, со мной давно понятно — я на кошку не похожа…
А приличные девицы все в душе почти что кошки…
Только я — скорей… лисица 
… показать весь текст …

Хочешь утром кофе с пенкой?..
И стихи из лёгких кружев…
Нежность майского оттенка —
В полувздохе «ты мне нужен»…
Губы… с привкусом клубники…
Микс прохладных венских сливок…
Руки — в облаке ванили…
Я не буду дерзкой… слишком…

Брошен зонт в углу прихожей…
И сосед поёт за стенкой…
Я целую… осторожно:
«Хочешь, милый, кофе с пенкой?»…

А в г у с т, не лечи меня украдкой.
Я ещё вполне себе жива.
Ты меня жалеешь? Что ты, сладкий!
Стихнут сквозняки, пройдут молва,
Спасы, звездопады, воскресенья.
А в г у с т, не лечи. Мне — не впервой.
Я сама и есть себе спасенье,
даже если взгляд полуживой.

Слышишь вздох
Навсегда уходящего года?..
Он исчезнет за тюлем рифмованных строчек…
Будет в старой тетради помечен как «годен»,
Оставляя на памяти вычурный росчерк…

Помнишь,
год уходящий был сплошь високосным?..
Всё по правилам, всё, как положено, в общем…
И на день было больше нелепых вопросов…
И на целую ночь мне тебя было больше…

Знаешь,
Как я его каждый раз провожаю?..
… показать весь текст …

Я грею тебя ладошками…
Нежнее… ещё нежнее…
Шепчу невпопад хорошее,
с тобой становясь смелее…
Губами, смущённо-дерзкими,
касаюсь прохладной кожи…
Дурманящий запах вереска…
Возможно?.. Здесь всё возможно…
Лисицею рыжей, кошкой ли?..
Во сне?.. Наяву?.. Как скажешь…
Я грею тебя ладошками…
А ты отвечаешь… даже…

Нежнее… Ещё нежнее…

Когда Мужчина пишет о Любви,
Дыхание становится чуть тише…
И, кажется, одну тебя ОН слышит,
Когда Мужчина пишет о Любви…
Когда О Н признаётся ЕЙ в стихах,
Слова врываются мелодией любимой…
Единственной, такой неповторимой,
Когда Он признаётся Ей в стихах…
Когда ты для НЕГО и ад, и рай,
Ты задыхаешься ЕГО любовью…
И не важны ни сплетни, ни злословья,
Когда ты для НЕГО и ад, и рай …
Когда над ВАМИ — вечная Любовь,
Другие меркнут в отблесках желаний…
… показать весь текст …

По-разному уходят Женщины…
Одни — с рассветом незаметно…
Другие — со стихом обещанным,
исчезнув в Осень — Птицей-Летом…

Мне кажется, я — Лето в осени,
Мне неуютно здесь, печально…
А Вы — на пожелтевшей просеке…
Такой далёкий — до отчаянья…

Уходят Женщины по-разному…
Кто — как: с обидой и с улыбкою…
Зачем жалеть о несуразностях
и говорить им, что «ошибка Вы»…
… показать весь текст …

Мы чем-то похожи… Наверно, похожи…
Мы так безнадёжно, увы, далеки…
Я Вас ощущаю до боли… подкожно,
Ладонью касаясь осенней строки…
До слёз… И на вдохе не хватит пространства…
До стона сквозь зубы… До шума в висках…
И плачу с каким-то смешным постоянством…

И, запах жасмина оставив в стихах,
Твержу, что похожи… Мы чем-то похожи…

До кончиков пальцев… До звона в ушах…
До шёпота, крика, мурашек… До дрожи
Я чувствую Вас и… не буду мешать…
… показать весь текст …

Я молчу о тебе.
Я молчу о тебе по ночам
Исступлённо, грешно,
выживая обычно как будто.
Я молчу о тебе,
чтоб на всех перекрёстках кричать,
оглушая весь мир
тихой нежностью раннего утра.
Я молчу о тебе,
осторожно ступая по снам
И забыв обо всём,
в этом марте обиженно-зимнем…
Безнадёжно, смешно —
так молчит, затаившись, весна
… показать весь текст …