Дмитрий Джулиус

Он был мне словно дон Хуан,
Я был как будто Кастанеда.
Мудрец из неизвестный стран,
Он составлял логические цепи
Казалось из простого бреда.

Всех мертвых душ
Он за живых считал,
И даже иногда к ним обращался.
Как это делать,
Тоже знал.

Он говорил:
«А кто тебе сказал, что нету жизни внеземной?
… показать весь текст …

Напротив метро, кабак «Столичный».
Вечер. Горят магазинов витрины,
А у метро, девчушка стоит с табличкой:
«Помогите на билет до Украины»

В глазах ее полугрусть, полузлость,
Типичная провинциалка,
Приехала сюда, как столичный гость,
А уедет, будто выгнали палкой.

Жить в ногу со временем
Особое искуство,
В этом,
Я безнадежно несовременен
Впрочем,
Это дело вкуса.

Жизнь начало, а смерть продолжение,
Бесконечной дороги в ночь,
Отразится лишь тень, в поколениях,
Тех людей, что уходят прочь.

Во всем есть легкость,
Легкость бытия и смерти.
Я раньше верил,
Что не один из всех.
Но истина не знает
Закономерности,
Ее секрет в случайности
И это вряд ли грех.

Утром встал,
Как предыдущие годы и дни.
Понимаю,
Что сон завершен.
Мысль приклеилась,
Как к железу магнит
Разум шепчет
еще
еще.

Чертов сон,
Ну зачем ты закончился так?
Где логический смысл и исход?
Эх!
… показать весь текст …

Если бы судьбе было угодно оставить меня в моем маленьком городишке, то у нее было на это миллион способов, которые я сам ей и подкидывал. Но видимо не все в этой жизни решаем мы, и скорей всего не мы выбираем, а нас выбирают. Черт! Фатализм какой то попер.

Мысли вслух постепенно уходят,
Разум снова приходит ко мне,
Очень много я слышал от многих,
Может истина вправду в вине?

Все лучше в мире коммуникация,
Но дальше друг от друга человек.

Плетутся годы, черно-белый бисер,
Лишь изредка встречается цветной,
Зато ему цена, как от любимых письма,
Дороже самой в мире вещи дорогой.

Бизнес.
Это хорошее дело,
В бизнесе сам себе шеф.
Всю жизнь мы лелеем уставшее тело,
Но смерть не возьмешь на блеф.

Осенняя кантата.

Косые струйки бьют по крышам,
Покрылось в серость сердце улиц.
Шныряет ветер, словно нищий
И листья как больные крутятся.

Мигнет метро змеиным глазом,
Заглотит ртом людей-личинок.
И выплюнет на остановках разных,
Играть с судьбою в поединок.

А на дорогах лужи, капли
Промокли джинсы, в кедах дыры,
… показать весь текст …

Мой век, сплошной арт-хаус,
А жизнь моя лишь кадр в нем.
Я как и все, чуть-чуть стараюсь,
Не думать о прошедшем и былом.

Я болен был, смотрел в окно
И провожал день взглядом.
Со мной, уткнувши нос в стекло,
Сидела кошка рядом.

Я не ругаю жизнь.
Люблю ее, за радость перемен,
За мимолетные моменты счастья,
Москва, особый «континент»
Кому то, боль,
Кому то, сладострастие.

Поэзия — есть вечный грипп,
Болезнь веков.

По Тютчеевски плачет небо,
Гром в августе — противный гром.
И месяц, как краюха хлеба,
Надкусанный висит на нём.

В что мне нужно, это тишина, книги и интернет.
Остальное я сделаю сам.

Возможно,
Через сотню лет
И миллиарды миллиардов слов.
Какой-нибудь
Новозаявленный поэт,
Прочтет чуть-чуть моих стихов.

Он будет думать вслух:
«Я тоже, черт возьми, могу»
И ковырять начнет в носу
И что-то начеркает
На бумагу.

Соединить бы червоточины сознания,
В одно единое божественное целое.
Но боги вечно оставляют непонимание,
Счищая ножиком страданий нервы оголтелые.