Марина Терентьева

Ссора стала для нас далёкою.
Незаметны следы разгрома.
Но уже ничего не ёкает,
Сердце чувствует по-другому…

Не тревожат воспоминания
И вчерашние беспорядки.
Всё ровнее моё дыхание,
А мои монологи кратки.

Не забавно уже. Не грустно мне,
Что так мало от нас осталось.
И напрасно хочу искусственно
Вызвать в сердце былую радость.
… показать весь текст …

Я разным дням придуманным не верю,
И отмечать их сердцем перестала.
Я ярких лент не вешаю на двери,
И песен не пою на карнавалах.

Я сомневаюсь в их предназначенье,
Не украшая скромный дом цветами.
Такое запоздалое прозренье
Наверно, приживается годами.

Глазам я верю. И слезам от счастья.
И в тот порыв, что многим и не ведом.
И той «Землянке», что рвала на части
Сердца бойцов, что верили в Победу.
… показать весь текст …

Спали пыльный бульвар и давно опустевшая площадь,
Парк с оградой резной и уставший за лето перрон.
В лунном свете брела одинокая серая лошадь,
Запряжённая в старый, побитый ветрами, фургон.

Знойный город дышал тяжело, превращаясь в парилку.
И, свернувшись клубком, ветер спал у кирпичных домов.
А старьёвщик твердил, что везёт он в зелёных бутылках
Ветер северных гор и дыханье больших ледников…

Здесь никто и не знал, кто он был и приехал откуда.
Сколько видел дорог и преград на огромной Земле.
Тихо плёлся фургон. Только люди не верили в чудо,
И никто не спешил за прохладой в зелёном стекле.
… показать весь текст …

Счастливые не выглядят, как я.
Угасший взгляд не прячут от прохожих,
Им грудь не жмёт душевная броня,
Улыбка их на муку не похожа.

Их комнаты под праздник не пусты,
А долгий день в немой тоске не замер.
И в День рожденья скромные цветы
Они себе не покупают сами.

В спектакле жизни им знаком сюжет,
Где места нет предавшим и изгоям.
Счастливые не носят серый цвет,
Не вспоминают прошлое с тоскою.
… показать весь текст …

На качелях из ветра над городом осень парила…
Златокудрая бестия сбросила яркий берет…
Терпкий запах дождя разливался, как будто текила,
Опьяняя, дурманя, и в плен захватив целый свет.

Хохотала она, дерзким взглядом окинув владенья.
Расцветая в улыбке, как поздний осенний цветок.
Сарафан развевался, совсем оголяя колени.
Даже грязные тучи куда-то ушли на восток.

Засмотрелся поэт. А художник достал свои краски.
Музыкант вдохновился. Давно его флейта ждала.
Остальные бежали, зонты раскрывая с опаской,
И бурчали под нос: «Как теперь далеко до тепла!»
… показать весь текст …

В привычный сонный мир многоэтажек,
Разбросанных как будто невпопад,
Зима приходит снова. Точно также,
Как приходила тридцать лет назад…

Нетронута фамильная посуда,
Помяты на нарядах кружева.
Мы перестали ждать, как в детстве, чуда,
Считая тихо дни до Рождества.

Как хорошо, расставив в жизни точки,
Нестись вперёд к заснеженному дню.
Когда открытки присылают почтой,
А руки в стужу тянутся к огню.
… показать весь текст …

Бывает так: блестящей лентой тонкой,
От всех иных стараясь ускользнуть,
Змея порой, прикинувшись котёнком,
Ложится к вам растроганно на грудь.

И, овладев ораторским искусством,
В душе мечтая только об одном,
Вам сладко шепчет о глубоких чувствах,
Жестокий яд оставив на потом.

Не сделав больно и не исцарапав,
Змея хитрит, как мелкий наглый бес.
Она ужалит подло и внезапно,
В глазах заметив лучезарный блеск.
… показать весь текст …

Не прошу ничего… Жить в любви и гармонии просто бы,
И растить сыновей на великой земле праотцов…
Почему же меня так сурово караешь ты, Господи,
Если в мире так много предателей и подлецов?

Не прошу всяких благ… Мне творить бы, как людям обещано,
Раз строку за строкой на бумаге выводит рука…
Что могла совершить беззащитная слабая женщина,
Чтоб расплата была так жестока и так велика?

Не прошу я богатств: скудный ужин да платье суконное.
Лишь бы было плечо, что подставят в тяжёлом бою…
Снова тает свеча. Еле пламя дрожит пред иконою,
И старушка в углу тихо шепчет молитву свою.

Куда-то годы улетят за ветром,
И незнакомец, роясь в старине,
Найдёт в шкатулке жёлтые конверты,
Где вспоминает время обо мне…

Красивый почерк… Дорогие марки…
Находку вряд ли он предаст огню.
Рассмотрит фото, где в осеннем парке
Я улыбаюсь солнечному дню.

И вспоминая разных женщин лица,
От гувернанток до роскошных див:
— Скажи-ка, дед, — к тебе он обратится, —
Я тут нашёл случайно твой архив.
… показать весь текст …

Она бредёт по мокрой мостовой
И ощущает свежесть летней ночи.
Слегка седой качая головой,
Извозчик старый что-то там бормочет.

Не то поёт, не то винит её,
Что день прошёл. Монет в кармане мало.
Шипит на стайку серых воробьёв,
Не замечая, как она устала.

Кричит ей: «Кляча! Ну, давай! Пошла!»
Ей всё равно… Судьба её разбита.
Она когда-то обскакать могла
На королевских скачках фаворитов.
… показать весь текст …