Светлана Львова Запон

Скольжение любви по краешку сознанья… В неясности теней резвится первый квант, сплетая явь и сон на предрассветной грани. Ты рядышком сопишь — и я опять жива.
А время — шарлатан, и ничего не лечит. Мы выжили с тобой настойкою любви. Мы шли кружным путём на встречу не по встречной, но сжалился Господь — пространство искривил. В зеркальности любви — разорванное небо, прибитое к душе осколками из звёзд. Из драных лоскутов мы выкроили нежность, из крошева звезды мы выстроили мост…
А что в повестке дня? холодное светило, взъерошенный прибой, безудержная синь, пульсация любви в линейности пунктира и совпаденье душ на временнОй оси…

Горькое

Мой тихий «сос» слегка не завершён…
наверно, не хватило пары точек.
Похоже, передатчик обесточен.
Да к черту! это даже хорошо.
Мне утешаться горьким «се ля ви»
способнее, пожалуй, в одиночку.
Химеры стервенеют ближе к ночи,
к рассвету оставляя яд в крови.
Я прячусь за спасительностью строк
надёжно, как за стенами острога.
Я отсижусь, приду в себя немного.
Я отсижу. И выйду под залог.
… показать весь текст …

Белый шум

Прогноз на завтра сумрачен и прост. Кучкуются угрюмые вороны на острых ветках скрюченных берёз. Верняк — примета близкого циклона. Господь постановил: да будет снег — и я его решенье одобряю. Пусть этот мир исчезнет в пелене неистово закрученной спирали.
Я буду слушать белый шум стихий, отбеливать в себе слова и душу, переводить небесное в стихи, молясь за мир, сорвавшийся с катушек. И верить, что почивший в облаках очнётся и предъявит счёт к оплате за Танин мяч в простреленных руках, за мишкину оторванную лапу.
Слова, слова… заснеженная боль. Пурга укроет города и даты, безумцев, заигравшихся судьбой и пролетевших точку невозврата.

Но тот, кто бесконечен и незрим, в глухую ночь понятнее и ближе.

Мой первый внук пускает пузыри, и, значит, этот мир обязан выжить.

Отпечатки

…твой краткий курс неюного бойца
я не сдала с оценкою «убита».
Я помню, как рыдали небеса,
и кис коньяк, початая поллитра.
Мы выпили за павшую. Без слов.
Потом ты долго мялся на пороге,
искал несуществующий предлог —
лица не потерявши, сделать ноги…

Прощать легко — сложнее забывать. И память, не спасённая склерозом, тасует полустёртые слова. Стихи… изнанка выношенной прозы. И мой небрежный «так» и нервный «тик», мой хриплый вдох и полусонный выдох, счастливый смех, застрявший в горле крик, мой нежный зов, высокомерный вызов — запутанные строчки бытия, в которых ты оставил отпечатки.

…я помню, тот недопитый коньяк
… показать весь текст …

Ты так и знал

Ты так и знал! ты снова так и знал!
Твоё всезнанье не вредит здоровью?
Ты назидательно суровишь брови
и хмуро прогнозируешь финал.
Ты так и знал, что в мокрую пургу
опасно ездить — скользкие дороги.
Идти пешком — насквозь промокнут ноги.
Ну просто доморощенный авгур!
Оно, конечно, ты предупреждал,
что стройными рядами Фибоначчи
по жизни маршируют неудачи,
что лёд холодный, кипяток горячий,
… показать весь текст …

О баране и воротах

Глядит баран
на новые ворота —
Такой вот любознательный баран.
Молчит, жуёт —
понять ему охота,
Что значит эта странная игра.

Зачем стоят
ворота в чистом поле,
И к ним уже протоптана тропа?
Со всех сторон
привольное приволье —
… показать весь текст …

Под утро

За окном полощется рассвет, серый, как застиранная тряпка.
Мир к утру похож на странный бред, сонный, неприветливый и зябкий.
Призрачно мерцает монитор. Он, как я, устал от глупых строчек.
Долгий и бесплодный разговор кончился рядами многоточий.
Ночью тряхануло… балла три, я рюмашкой подлечила нервы,
а потом курила до зари, глядя на светлеющее небо.
Просто осень, просто переждать, просто устаю от межсезонья.
Видимо, берут своё года…

Выспался, небритый мой засоня?
Я впускаю в окна новый день,
отключив измученный компьютер.
… показать весь текст …

Тем дождём

Ночами к сердцу подступает дрожь, и прихотливо неслучайна память.

…уютно сеет бесконечный дождь, бурлит река, облизывая камни. И папин голос: «Светка, не сиди, иди к костру, застудишься, малышка». Но магия изменчивой воды не отпускает. Я пою чуть слышно, как чукча, ни о чём и обо всём. Мир шелестит, журчит и подпевает, и я звучу с пространством в унисон, промокшая, счастливая, живая…

Безумствуют циклоны за окном, коварный март не отпускает зиму.
А я беззвучно плачу тем дождём. И счастье жить — как в детстве нестерпимо.

Кэррольские мопевы

Опять надумал уходить, когда варкалось,
мол, бармаглот свирлеп и дик, грознит оскалом.
Сидел бы, дурень, поглощал семейный ужин,
а не брыскался по ночам по грязным лужам.
Но взял он меч и взял он щит, рванул в глущобу,
теперь ищи его, свищи, рыдай на глобус.
Кого пугожит бармаглот в дыре убогой?
он сам собою не найдёт сюда дорогу.
Но наш отъявленный герой попёр, как трактор.
Он причинять мечтал добро неоднократно.
Прямой и светлый, словно луч в глухомной чаще,
бескомпромилостно ко злу наносит счастье.
… показать весь текст …

Скажи мне, Отче, так бывает, что не бывает виноватых?
Когда зеркальны аргументы — сильнее тот, кто слеп и глух.
Мир искажается в пространстве кривых осей координатных,
и представляются слонами проекции навозных мух.
Скажи мне, Отче, так бывает, что не бывает не простивших?
Орёл и решка, аверс-реверс, у жертвы — право палача.
Круговорот побед в природе, и летний град срывает крыши,
пасущуюся мирно правду рубают походя с плеча.
Скажи мне, Отче, так бывает, что не бывает побеждённых?
А победители прозреют и отрекутся от побед.
Трезвон победы поперхнётся и станет звоном похоронным.

Не отвечай. Боюсь услышать твой окончательный ответ.