Анна Рубинштейн

Хрупко зыбки миражи

Хрупко зыбки миражи
Нестабильна мира жизнь,
Но опять восходит солнце
Сквозь цветные витражи

Неокончена борьба
Неизведана судьба,
Но пока свободно место
У расстрельного столба

Недописаны стихи
Незамолены грехи
… показать весь текст …

Попадряблик и Облакат

Я сложила из газеты кораблик
под мотивчик из новеллиных строчек,
вдруг откуда ни возьмись — Попадряблик
с Облакатом*… Засудить меня хочут!

Почему, мол, из вчерашней газеты
я сложила незаконно плавсредство?
У Матвеевой украла, мол, это,
не спросясь у получивших наследство…

Почему — корабль? Не яхту, не плотик…
Почему опять газета несвежа?
… показать весь текст …

пусть не будет ни слов, ни уютной спальни,
ни спокойного сна на мужском плече,
пусть не будет побед — ни больших, ни малых,
пусть не кончится эта война ничем,
пусть не будет ни стопки со сладким ядом,
ни колючих укусов не сбытых мечт,
пусть не будет «хочу», «не могу» и «надо»,
пусть не будет умения всё уметь,
пусть не будет ни шаха, ни рокировки
и ни пешек, предавших своих ферзей,
пусть не будет ни сыра из мышеловки,
ни задравших бесед о добре и зле,
пусть не будет ни встреч, ни дорог,
ни смысла и ни поисков смысла в других мирах,
… показать весь текст …

Ничего почти не стоя…

Ничего почти не стоя,
На балконе зимнем стоя,
За другими наблюдаю,
Никого не осуждая.
Эти — строются в колонны,
Эти — пьют одеколоны,
Эти — молятся Мессии,
Эти — бьют жидов в России,
Эти — борются с фашизмом,
Эти — с космополитизмом…
Этим мало, этим — много.
Этих — к чёрту, этим — с Богом…
… показать весь текст …

ей надо гореть, а приходится тлеть
как воском натёртая нить

есть тысяча поводов, чтоб умереть
ей нужен один, чтобы жить

под рёбрами бьются неровно тире
ей больно смеяться чужим

есть тысяча способов, как умереть
ей нужен один, чтобы жить

она разменяла последнюю треть
дороги к обрыву во ржи
… показать весь текст …

Необязательно использовать строку?
Но сумерки меняют очертанья…
И седина, прильнувшая к виску,
Укроет снегом давние желанья…

Необязательно использовать строку —
Но ветвь берёзы бьётся, словно локон,
И ветреному следуя броску,
Меня ударит, будто ненароком…

Необязательно использовать строку…
Но вечер нам расстелeт покрывало
И перемелет в мелкую муку
Всё то, что днём нам так любить мешало…
… показать весь текст …

Мы — «бабы на чайниках»… Глупые роли
хранительниц дома, которого нет.
Мы в ситцевых платьях рыдаем от боли,
собой согревая негромкий сюжет…
Избитый, избытый, забытый недавно
сюжет о принцессе в промокшем плаще,
о милом Драконе, погибшем бесславно,
о принце, в котором не дремлет Кощей.
Сюжет предсказуем, развязка банальна…
Лакеи крысиные тянут хвосты.
Мне мал башмачок…
В старом платьице бальном
на чайнике я согреваю мечты…

Запомнить запах,
памятью скользнуть
в чужих мирах
твоих прикосновений,
тогдашних звёзд
опять
рассыпать ртуть,
смешать
под утро
ночь
и светотени,
губами тронуть
пальцы
и слова,
… показать весь текст …

чайное

…в тяжёлых чашках стынет горький чай, подёрнутый молчаньем, словно плёнкой…
сожму виски, смогу не закричать, качая боль, как спящего ребёнка…
уйдёшь? иди… пусть время утечёт под дудку Крысолова в тихий Хамельн —
украденное, глупое, ничьё, обманутое тёплыми руками…
куда уйдёшь? куда глаза глядят — в июньский зной, в нечёткий шаг прибоя,
в назойливость ослепшего дождя, в неровное дыхание ночное…
к кому уйдёшь? к той — серой и родной, неискренней, ненужной, нелюбимой?..
я не держу… мне проще быть одной — попутчики мешают пилигримам.

…я закурю, хлебну остывший чай и захочу, но не смогу заплакать.
и будет на столе гореть свеча из давних снов Бориса Пастернака.

мне кажется, что больше никогда не будет хорошо. и главное, вокруг полно мужиков. и нормальные мужики-то… но ни у кого нет такого чувства юмора, как у Него, никто не слушает нашу музыку, никто не умеет так ржать и ругаться матом, и давать всем окружающим смешные прозвища, и никто так не пахнет, и так не целуется, и никто так не гладит мои руки и не говорит, что у меня самая сладкие губки в мире, и никто не умеет так уткнуться здоровенным лбом мне в плечо и тихо дышать, боясь разбудить меня, несп…
… показать весь текст …

Отвечальная. Для женщин

Вот как ты заговорил,
милый!
А недавно ж был такой
гордый…
Я могу тебе купить
мыло,
Лишь не видеть бы твоей
морды.
Гладишь пальцами мои
шпильки?
Гляньте, люди, на него,
змея!
… показать весь текст …

Чем бы заполнить «пусто», если не вижу смысла
в битве за выживанье?
Где бы оставить мысли —
слишком большую роскошь? Я не прошу агоний…
Тише, мой милый, тише.
Я не хочу бессонниц.
Холод несётся больно кровью по кровотоку —
мы назовём изменой подлости подоплёку.
Метки электрошока колко терзают сердце.
Суть электронных писем не уместить в конверте —
блицы прикосновений,
взглядов твоих ожоги…
Будем лечить сезонность с помощью технологий.
Поговорим о кошках,
… показать весь текст …

Ёж — птица гордая, не пнёшь — не полетит,
А если пнёшь, то полетит, ворон сшибая…
Вот так пинками нас вперёд судьба толкает,
Вслед напевая издевательский мотив…
* * *
Иду по жизни без печалей и обид,
Котов в мешках опять без счёта покупая…
А высоко в лазурном небе тень мелькает —
Счастливый ёж, судьбой непнутый, там парит…

серое

За выбор выжить любой ценой
ты часто платишь несоразмерно,
ты веришь в святость пропорций, но пьянчужкой дремлет беда под дверью,
и ты, шагая через порог,
опять споткнёшься, ругнёшься матом
и выйдешь в утро — серым-серо —
один из многих, персона грата,
персона «wanted» (поймать живым,
достать из мёртвых — всё, как обычно)…
Привычным жестом вскрывая швы,
что так похожи на ряд кавычек,
ты будешь гордо идти вперёд,
… показать весь текст …

тихое

вечерняя рана кровит,
стекает молчанием лишним…

ты знаешь, я делаю вид,
как будто бы я тебя слышу,
как будто бы ты позвонил,
как будто бы я очень рада…
и лжи во спасенье сродни
геройства пустого бравада:
теперь-то ты знаешь, что я сильнее, чем ты, и намного —
гордячка стального литья,
заносчивая недотрога…
… показать весь текст …

На старой кухне темно и тесно, последним кругом — от лампы свет. Бездомный ветер гоняет бесов в промокшей за ночь густой траве, и до рассвета, как до Китая — ползти полжизни, колени в кровь, и слишком долго не отпускает кулак, ввинтившийся под ребро. А ты всё куришь, пуская кольца, тугой удавкой вплетаешь их в пустые мысли, и что-то рвётся в поджившей корке внутри души. Тебе — так странно! — почти не больно, тебе — никак-ни-к-чему-никто, твой цвет не серый, а перец с солью, твой выбор вытравлен…
… показать весь текст …

У меня рассохлась ступа,
в этот раз — бесповоротно…
И артрит у курьих ножек,
у избушки — сколиоз…
Я колдую без экстаза…
Я шаманю неохотно,
на волшебные отвары
не могу смотреть без слёз…

Ветер крутит. Лес дремучий.
На сто вёрст вокруг лишь совы,
шишки, мошки, злые волки
и ночная тишина.
Пусть я ведьма,
… показать весь текст …

И будет…

Будет ночь.
Будет белая снежная чёрная тьма.
Будут город и окна.
И шёпот.
И вдохов лавина.
Будет поздно.
И будет так жаль невпопад задремать.
Будет трудно понять,
что виновна,
и знать,
что невинна.
Будут тени метаться по стенам,
… показать весь текст …

это

это как вид на большой перекрёсток сверху
это как след от воды в неотмытой вазе
это как надпись «выход» принять на веру
это как поиски смысла в негромкой фразе
это как инь и янь на крыле сорочьем
это как шрам от пилы на запястье дуба
это как взгляд за окно в полвторого ночи

знать что тебя не любят