Аль Квотион

Не больно, пусть не будет больно
Твоей душе голубоокой,
Когда с трагичным ореолом
Ты так протяжно смотришь в окна.
Когда нелюбящее племя
Твоих ранимых рук коснется —
Ты, заблудившись между всеми,
Не отводи глаза от солнца.
Ведь все же — маленькое счастье
Идет ребенком по покровам,
Где синяки души, как кляксы,
В твоей поэзии духовной.
Но все же — лоб высок и бледен,
И свет звезды лежит на коже,
… показать весь текст …

Тяжелый страх потери, вяжущий вкус разлук. Я, пробитый навылет матовой черной сталью снайперских зрачков. Безлунная ночь, закрытые глаза и ядовито-сладкий шепот в ухо. Разбитое на трещины голых ветвей небо, отраженное во вселенной взгляда. Сумрачная ткань чулка, плотно обвивающая ее ногу, новая сторона романтики, интимность, слабость, пронизывающая тьма прозрачной тишины и внезапное понимание, что ради нее я пойду в любой бой, безнадежно засмеюсь в лицо любого палача в шаге до эшафота. Моя женщина — это состояние нигредо, жизнь в черном.

Человек — черта между злом и добром в кавычках,
Человек — неровная линия чёрной ручкой,
Вместе с тем он автор нового и привычного,
То есть первопроходец в пугающем или скучном.
Так по правую руку ангел стоит и крестится,
А за левым плечом ракеты взлетают в космос.
Человек похож на мыльницу или лестницу
И на все другие предметы до себя и после.
Человек есть автор.
Миры внутри него множатся,
Собираясь в материки и дробясь на лица,
И тогда человек достает из кармана ножницы,
Отрезает с себя исписанные рифмой листья.
Листья падают в снег,
… показать весь текст …

Эти люди, кажущиеся нам наивными, намного более чувствительны к этому миру. Нам бы, циникам, учиться у них смотреть на мир непредвзятым взглядом ребёнка, воспринимать его интуитивно-честно, не боясь повторится в своих идеях, а мы смеёмся над банальностью слов, слепые и потерявшие что-то важное.

Душа — это стена, к который прислонились мы спиной, чтобы выстоять

А весна в этот год кромешная.
Я стою у обрыва и мешкаю:
То ли рухнуть мешком до донышка,
То ли мошкой — в окошко солнышка.
Никому не мешаю вроде бы —
Все хожу по земле юродивым,
Озаряет мне грудь поэзия —
Все светлее и все болезненней.
Там война — под рукой, за пазухой,
И так много еще не сказано,
И знобит, и на сердце — каменно,
Но мне хочется петь — о маме,
О дворе, где ракиты выросли —
Не ракеты там и не вирусы,
… показать весь текст …

Просто верь — Эвридика сзади.
Это шаг ее, это вовсе не плеск воды,
Это вдох ее, а не птица кружит над садом —
Не цветут в аидовом царстве твои сады.
Это шепот, шорох — ткани одежд по камню,
(Обернуться — может, тени тебя зовут?)
Не смотри, Орфей.
Сохрани ее образ в памяти
И иди вперед по ступеням земных минут.

Не смотри, Орфей.

Просто верь — Эвридика рядом.
Она плачет, дышит, в спину твою дрожит.
… показать весь текст …

В голове живет ребенок, он пытается понять,
Отчего от желтых листьев пахнет гибелью лесов,
Почему весь мир разболтан, шаг на запад — западня,
Шаг на север — сверлит в горле ком невысказанных слов.
Вот ребенок вырастает, матереет, щурит глаз,
Он уже не тот наивный, он теперь вооружен,
Только где-то между ребер прячет свет от дрязг и масс,
Языком разбойных улиц говорит с цветами он.
Говорит пока что с солнцем, хоть и сжал уже кулак,
Хоть оскалился собакой, так же звездам отворен.
В голове моей ребенок. Он собрал в себя, чудак,
Человечность и жестокость, дар небес и дар времен.

Люди больны любовью. Они пишут о ней, поют ее, читают, ищут, находят, теряют и ищут вновь, смеются и плачут над нею, видят про нее сны и рисуют на поверхности бумаги и души, пробуют, вдыхают, растирают на пальцах, пожирают, отрыгивают и возносят к небесам. Но болея любовью, никогда, слышишь, никогда не пытайся забрать ее себе. Всю. Само понятие любви не делай своей собственностью. Потому что у каждого она — своя.

Ты поёшь для друзей в полутемном кафе,
Согревая тоску коньяком их улыбок.
Полупьяный, растрепанный недо-Орфей
На сценической, самой изысканной дыбе.
И ценой за любовь будет горсть похвалы,
Будет осень и дождь, отражающий в лужах
Твой замученный взгляд с эпиграммой «увы».
Ты поёшь для друзей, но им это не нужно.
Ты поёшь для себя. Просто так, чтобы петь,
Чтобы тонко, прозрачно, почти что на ощупь
Оставаться живым в безразличной толпе,
И слепым проходить через зрячую площадь,
Через зрящую сон о б…
… показать весь текст …