Ирина Ермакова-Глотова

Растрепавши деревьям причёску,
Озорной ветерок подустал.
И раздувши рассвета полоску,
Бризом лёгким умчал на причал,

Где кораблик с волной колыхался,
Освещённый весь светом зари.
В гребни он иногда утыкался
Бесконечно-лазурной волны.

Приключенья любил, тайный сумрак.
Видно, толк в том кораблик познал.
Ветер в парус белеющий дунул,
Чтоб корабль наконец «побежал».
… показать весь текст …

Осень. И всё запестрело.
Кружится лист золотой.
Это обычное дело.
Вот он уже под ногой.

Дождиком вечер умылся.
Выпустил месяц рога.
А календарь вычел числа,
ближе к нам стала зима.

Вновь отражаются ломко
в лужах прохладные дни.
Осени видится кромка,
дальше — одежда зимы.
… показать весь текст …

Море — солнце палящее, пристань,
вал морской, горизонта размах.
Море — парус алеет неблизко,
сказка старая, соль на зубах.

Камни-гладыши все в разноцветье,
под ногою ракушки шуршат.
Море — пляжи с песком цвета меди,
лёгкий бриз и нечаянный взгляд.

Море — пальмы с листвою огромной,
от жары что спасают едва,
чаек крик, всем они недовольны —
попрошайничать любит братва.
… показать весь текст …

От любви не убежишь.
Это жизни всей основа.
Может, ты меня простишь
за побег. Не будь сурова.
Быть свободным я хотел,
а любовь была обузой.
Оказалась не удел.
Был мой ум таким кургузым!

Из дали лишь увидал,
что дороже тебя нету.
Я душой болеть устал.
Дорогой плачу монетой.
И поверь, тебя прошу,
… показать весь текст …

Вновь молний синих суета
стремится осветить округу.
Без ливня не пройдёт и дня.
Такой пассаж наводит скуку.

Меланхоличность тёмных туч
упорно давит мне на плечи,
свисая с поднебесных круч.
И день похож скорей на вечер.

Я изучил уж наизусть
мотив дождя, и им измучен.
И набирает силу грусть,
сочась из памяти излучин.
… показать весь текст …

Чем ближе летняя пора,
тем больше дум о море синем.
Опять влечёт меня мечта.
Пускай кажусь я одержимой.
Ах, море — сказочная быль
и непременно бриз солёный!
И золотой песок, не пыль,
ракушек полные ладони.

Чем ближе летняя пора,
острее тем моё желанье
увидеть чудо-острова,
прибоя тихое ворчанье.
Медузы, точно из желе,
… показать весь текст …

Знаю — есть человек,
что живёт уже век.
Каждый день облака
тряпкой трёт до чиста.
Сушит в небе потом,
не считая трудом.
Бесшабашный слегка —
ну, что взять с чудака?

Приютил он кота —
тот сплошной сирота.
Полюбил, аж, до слёз —
вот такой вот курьёз.
Шерсть кота — чисто лоск.
… показать весь текст …

Работает мысль на износ,
в извилинах серых плутая.
Иной раз устроит разнос
кому-то, а то помечтает.

Бывает бессвязно-больна,
бывает она сердобольной.
И сладкой — ну, чем не халва?
Бывает и шаткой и стройной.

Приходит порою из снов
в бредовом обличии странном.
Не ведает праздных суббот.
Приходит она и незванной.
… показать весь текст …

Закат покрасил тучку кудрявую в бордо,
лошадок, запряжённых в прекрасное ландо.
В повозке той сидела изящная мадам
с усатым кавалером, что обнял её стан.

Проезжая дорога пылила, но слегка.
Лошадки раздували каурые бока.
«Прогулка на закате, конечно, удалась,
но было того мало», — так думал ловелас.

«Чудесная погода, солидный кавалер,
усы слегка завиты на англицкий манер, —
так думала красотка с мехами на плечах, —
с приличным капиталом, короче — при деньгах!»
… показать весь текст …

Хорошо б с природой слиться
и дышать с ней в унисон.
Пусть дорога и пылится —
пыль сравню я с серебром.

В перелеске две сороки
дружно треплют языком.
Заболтались белобоки.
Впрочем, тем не удивлён.

Золотые краски солнца
в кроны ивы заплелись.
Это глянуло в оконце
бабье лето. Вот сюрприз!