Юлия Вихарева

ИЗМЕНА

Он уходил. Она сидела,
Сжав в кулаке, у горла, шаль.
Бледна, как тень. Едва дыша.
Кусая губы то и дело.

«Давно пора идти, поверь!
Нельзя здесь оставаться боле…»
В ней каждый звук отдался болью:
И громко хлопнувшая дверь,
И шум его шагов спешащих,
И с полки вдруг упавший зонт…
И день, что плыл за горизонт,
… показать весь текст …

Я не знаю, как это тебе объяснить,
Но когда (в страшном зле) ты кричишь на меня,
То во мне будто рвётся особая нить —
Та, что вместе держала нас день ото дня.

Рвётся с болью и кровью душевная связь
(Не восполнишь обратно: лечи — не лечи).
Я прошу об одном: даже очень сердясь,
Никогда-никогда на меня не кричи.

Даже если потом пожалеешь сто раз,
Поклянёшься, что станешь спокойнее впредь,
Я от криков твоих и несдержанных фраз
Буду очень жестоко, серьёзно болеть.
… показать весь текст …

Это утро, что солнечным счастьем брызжет, — тебе.
Это небо, что плещется над лугами, — тебе.
Этот ветер, что ласково травы лижет, — тебе.
Это поле из ситца в «цветочной гамме», — тебе.

Этот мир, что в лучах благодатных тонет, — тебе.
Этот щебет зарянки, что чист и сочен, — тебе.
Эта горсть земляники в моей ладони, — тебе.
Эти лютики жёлтые вдоль обочин, — тебе.

И мой взгляд мимолётный, но полный света, — тебе.
И едва ощутимое рук касанье, — тебе.
Этот розовый клевер, и это лето, — тебе.
Эта жизнь, что придумываем сами, — тебе.
… показать весь текст …

Может, приснилось мне… Может, мне только кажется,
Только слова у нас с делом никак не вяжутся.
Люди, проснитесь, в какую мы пропасть катимся?!
Что превозносим, на что мы сегодня тратимся?

Нам обещают с экранов, что всё наладится:
Кризисы, санкции — мелкие неурядицы.
Войны, делёжки, грызня, нищета повальная —
Это «житейское дело, вполне нормальное…»

Не разумею, ну как так оно случается? -
Кто-то жирует, о будущем не печалится,
Кто у метро продаёт леденцы на палочке,
Про ветеранов мы помним раз…
… показать весь текст …

Под ногами прыгают кузнечики,
Бабочки порхают в небесах.
Мы с тобой смешные человечки:
Словно дети, верим в чудеса.

На закате травы тихо стелятся.
Я несу смородину в горсти.
Как с тобой посмели мы надеяться,
Что любовь способна нас спасти?

А в пруду рыбёшка тихо плещется
И вода тепла в вечерний час…
Отчего нам, глупым, всё мерещится,
Что судьба благословила нас?

С чего начинается Родина? -
С ухабов, разбитых дорог.
И сколько б их было не пройдено —
Везде одинаков итог.

Она открывается заново
С простых, неприглядных страниц,
Где столько нелепого, странного,
Угрюмых, озлобленных лиц.

С чего же она начинается? -
С «загадочной русской души»?
С больных стариков, что нуждаются
В опеке, считая гроши?
… показать весь текст …

Закусила запёкшуюся губу,
Покрестила, склонившись, крышку…
Я вернулся! В дощатом, простом гробу —
Твой, убитый войной, мальчишка.

Не заламывай к небу дрожащих рук,
Посылая проклятья в осень.
Я хотя бы вернулся, а Лёха-друг —
Тот с войны не вернулся вовсе.

Первый снег — и не снег, а одна беда,
Весь ноябрь, признать, паршивый…
Как же я некрасиво упал тогда,
Когда пуля меня прошила!
… показать весь текст …

Я танцую на цыпочках медленный вальс,
(Пусть босая, и в платье простом, без прикрас)
Я кружусь и взлетаю, и падаю вниз,
Исполняя свой танец осенний на бис.

Я танцую с ветрами по мёртвой листве
Как могу — не суди о моём мастерстве…
Ты, мой зритель, меня не тревожь, не зови:
Танец мой — это соло последней любви.

Не стыдясь, не таясь, натанцуюсь я всласть…
В этом вальсе — и нежность, и трепет, и страсть,
И смятение женщины, встретившей вновь
То, что было давно ей забыто — любовь.
… показать весь текст …

Как много вопросов останется без ответа.
Как много ответов, увы, невесёлых будет.
Чего не хватает сегодня, так это света:
Как остро его не хватает в отдельных людях!

Понять не могу я, хоть режьте меня на части,
Тех самых, кто завистью чёрной себя изводит.
Чего не хватает сегодня, так это счастья
У вечно задёрганных, нервных людей «на взводе».

Не стала во многих ни такта, ни чувства меры:
Наш мир превратился в огромное поле брани.
Чего не хватает сегодня, так это веры,
Да что говорить — и надежда уже на грани.
… показать весь текст …

Это был мимолётный роман — дней на восемь
Или может быть больше, что, впрочем, неважно.
Но случилась такая оказия: Осень
До беспамятства в Лето влюбилась однажды.

Осень — взрослая дама. Серьёзна. Плаксива.
Но отнюдь не лишённая шарма при этом.
Ну, а тут повелась с молодым и красивым!
Закрутила роман с зажигательным Летом.

Осень рдела рябиной, смущаясь и млея,
Получая от Лета последние розы.
И гуляли они по кленовым аллеям,
Убеждая друг друга: у них всё серьёзно!
… показать весь текст …