Исчезая, сольюсь
с журавлиным потоком
беспамятства… Буду
в какой-нибудь дикой,
далекой степи
покоится ветром
на сладких коленях
трав

Из самых тончайших
материй выходят
звери

Поэзия — это
небо, отлитое
в колокол

Во
всех
уголках
земли нахожу
пустые коробки
счастья

Искусство быть вербой
среди магнолий и роз —
техника верлибра.

Реальность всегда права
и она не любит,
когда с ней спорят

Когда по асфальту
прыгает дождик,
день наполняется
стайками ба-
лерин

Весна — леса
крадутся в не-
беса, кувшин
ведет к реке
пространство

А потом я узнал, что любимая —
комбинация чисел и только.
А потом пришли космонавты
и сказали, что Бога нет

Ни в одном настоящем вы не найдете слово «любовь». Оно там не существует. И настоящего тоже нет. Оно тоже не существует. Потому его там и нет — этого странного слова. А если бы было, ну, если бы вам так казалось, то это означало бы только одно — вы перепутали слово «любовь» со словом «любимая», ибо любимая — это женщина… Не больше чем женщина, живущая в границах времени. А любовь — это Птица… Летящая в будущем
и уловимая только в прошлом.

Перед тем, как родиться,
цветы очень долго
плачут, а мы
думаем, это —
дождь

Это было весной. Далекой весной из далекой жизни. Из уже очень далекой жизни… И только весной это быть могло.
Это было весной… Когда расцветают каштаны, а совсем еще юные особи… Заполняют собой пространство.
Это было весной… Когда женщины из зимы… Отряхнувшись от снега и всяческих напастей… Превращаются разом в красивых охотниц… Ну, так им
кажется… И под видом безупречно несчастных жертв… Опутывают жизнелюбов… А заодно и самих себя.
Это было весной… Когда бессарабка Ю… Выбросилась из окна…
… показать весь текст …

Я вижу, как ласточки
сходят с ума
вокруг твоего
силуэта

В траве
клубящихся будней
змеится улыбка
снайпера

Вам кажется, что мир…
А мне известно всё.

Вы прячетесь от бурь,
а я цунами рад.

Вы клянчите добра,
Я воспеваю зло.

Вам рай — мечта, а я
штурмую ад

Хотел бы я знать,
что там написано —
на лапах большого
зверя, который
привел меня в эту
обитель