Цвет заката всё бледнее:
светло-розов. А над ним —
тучи рваные — темнее,
чем за лесом тёмный дым.

А какая нынче радость
в небе с южной стороны!
Как же я истосковалась
по рогалику Луны!

Он горит — и так уютно,
так спокойно на душе…
Он мне в темени безлюдной —
друг на каждом вираже.

Крупная звёздочка в небе светится
и отражается в глади вод…
Над головою горит Медведица,
к западу движется самолёт…

Утром в день Праздника Благовещенья
в храме молитва была светла…
Ты даровал нам, Господь, калеченным,
толику радости и тепла…

А послезавтра подаришь Вербное,
будем Осанну Тебе кричать…
И на Страстной — всё что есть в нас скверное —
слёзным раскаяньем корчевать…

На закате воздух свеж — от реки прохлада…
Тени всех дневных надежд сгибли — я и рада.

Не сбывается всё то, в чём душе нет проку.
Помнить бы всегда о том, доверяя Богу.

Жизнь похожа на туман над рекой вечерней.
Всяк бы в ней приять изъян с кротостью дочерней…

Ночь за окном крепчайшей заварки,
звёзд — ни одной, обнуляется миф:
падает пряжа из рук одной парки…
ножницы — третья — сидит — обронив…

Ухнуло всё, в темноте растворились
сонные парки… веретено…
То ли привиделась, то ли приснилась
горесть судьбы моей… ночь, окно…

И, верно, если б не сердцебиенье,
не осознание, смутное, «я» —
я бы поверила в эти мгновенья
в существование Небытия.

Приручили с тобой слегка
мы пугливого голубка.
Он с плеча на плечо порхал
и из рук наших корм клевал.

Он для нас с тобой был связной,
откликался на позывной,
он натягивал чувства нить,
чтобы в нём нас соединить.

Но закончилось всё рывком.
Ах, связать бы нить узелком!
Но связного и след простыл,
а нам стал каждый шаг постыл.

Бог прозрачен, как воздух. Он — возДух и есть:
есть ли Он — это дело твоё.
И несхватываемость Его — это весть
о наполненности до краёв

Бытия, в коем места Ему, будто нет.
И Гагарин его не видал,
и над Витебском вместе с женою Шагал,
и философ-поэт Парменид,
и монах, обустроивший скит.

Может, зрел Его в иконописной Рублёв,
как пред дубом Мамврийским, Авраам?
Он вначале был соткан из воздуха слов,
… показать весь текст …

«Hominem quaero»

Был печален поход мой на юго-восток:
скрыла туча восход Луны.
Я читала тебя, как стихи — между строк,
но все смыслы твои темны.

На обратном пути обернулась назад:
пробирается сквозь туман!
И — чем выше к звездам — тем всё меньше преград!
Вот бы так наш с тобой роман!

Вдруг, на площади людной — мужик с фонарём!
Очевидно: не манекен.
… показать весь текст …

Лето вызревает не спеша,
радуется каждому мгновенью.
Не бессмертна у него душа,
ягодная плоть подвластна тленью.

Ах, законсервировать бы — роз
ароматы в долгую зимовку,
чтобы вплоть до мартовских мимоз
баночной хватило заготовки…

Весь июль дышу — не надышусь,
ползаю по ягодным полянам…
В то, что скоро этого лишусь —
всякий раз не верится упрямо.

С чёрной корочкой весел ты, Пост!
Дождалась я твоей простоты.
И пусть хлеб твой и пресен, и чёрств —
Воздержания — сладки плоды.

А теплынь-то какую Господь
дал на первой седмице Поста!
Веселись, утончённая плоть,
в новизне своего естества!

Упражняйся, отторгни искус,
и над тленностью приподымись!
На Пасхальное имя Иисус
каждой клеткой своей отзовись!

То весело тонешь в озёрах люпинных,
то, голову к небу задрав,
выныриваешь из высоких и сильных,
вовсю колосящихся трав…

И вдруг, на поляне — почти обмелевшей,
завидишь — предивный цветок…
Шагнёшь — и среди земляники поспевшей —
что выбрала самый припёк —

окажешься … Лишь на минуту присядешь —
и — времени более нет…
По ягодке — райское пиршество тянешь
вдали от забот и сует…
… показать весь текст …