Татьяна Стрельченко

Время — милая старушка в белом вязаном чепце,
Прячет тонкую усмешку на морщинистом лице,
Прячет в шёлковых кармашках поржавевшие ключи,
Пьет ликёр, играет в шашки, варит джем из алычи.

Время-знахарка, ведунья, варит зелье из минут:
Слышишь, как на полнолунье звёзды пьяные поют?
Слышишь, как бегут мгновенья ниоткуда в никуда,
По маршруту: воскресенье — вторник — пятница — среда?

Время — хитрая бандитка, заряжает револьвер,
То ползет слепой улиткой, то пускается в карьер,
То становится несносной, то крадётся, словно вор,
Чтоб стащить чужие вёсны и соткать из них ковёр.
… показать весь текст …

Завернуться бы в тёплую шаль и лежать в гамаке,
В очень старом фруктовом саду под кривым абрикосом.
…Пусть в пузатом горшке сахарится варенье из розы,
Сонно осы звенят, и ползёт муравей по руке.

В очень старом саду я забуду о грусти своей:
Парашюты семян отпускает в полет одуванчик,
В волосах золотится не пойманный солнечный зайчик…
И качается мир, и ползет по руке муравей.

Мне не нужно ни платьев, ни роз, ни французского сыра,
Ни признаний, ни песен, ни сладких воздушных зефиров,
Ни монет, ни вина, ни медовой тягучей вины…
Я стою у окна, и на клетку похожа квартира.
Я шепчу: дай нам мира, прошу Тебя, дай же нам мира —
Пусть худого, он все-таки лучше хорошей войны.

Взять бутылку белого вина
И застыть у зимнего камина.
Наблюдать, как дурочка-луна
Пудрит жёлтый нос пыльцой жасмина…
Может, безнадёжно влюблена?..
— Как? Зимой? Луна? Пыльцой жасмина?
— Верь мне! Это — сон. Обрывок сна.

Взять вино и старый красный плед,
Пахнущий отцовской сигаретой,
И смотреть, как дурачок-поэт
Душу за холодные рассветы
Продаёт. И нет в руке монет.
— Душу? По дешёвке? За рассветы?
… показать весь текст …

О себе?

Помните, как в школьных анкетах:

«Если погода, то… изменчивая,

Если металл, то… серебро,

Если напиток, то… кофе,

Если имя, то… восемь букв,

Если прощаться, то… без слез,
… показать весь текст …

Отработаю карму, и вдруг повезёт мне родиться
В новом теле, в далёком местечке у мутной реки.
Может, стану актрисой, а лучше — охрипшей певицей,
Буду стряхивать пепел и часто менять мундштуки.

Заведу два десятка мужей и случайных романов,
Спрячу письма в шкатулке, среди фермуаров и бус.
У меня будут дети, собака, крыльцо и тюльпаны,
Пожелтевшие ноты, увядшая слава и блюз.

Буду жить в тишине, позабыв день недели и дату.
Ни о чем не мечтая и вряд ли кого-то виня.
Только я опасаюсь, что ты, сероглазый мой фатум,
Даже в будущей жизни однажды настигнешь меня.

И у каждой из нас есть мужчина в последнем ряду,
Тот, которого мы полюбили себе на беду.
Тот (блондин или смуглый), чье имя прошепчешь в бреду,
В чьих руках горячо, как в аду.

И у каждой из нас в этом длинном, печальном строю
Есть мужчина-надежда, мужчина-покой-и-приют.
Он спасет от драконов, удержит на самом краю,
С ним воздушно, как будто в раю.

Только мы ждём мужчину, чтоб сразу и этот, и тот.
Чтобы он обжигал и к ожогу прикладывал лёд.
Чтобы он увлекал за собою и вспять и вперёд.
Камнем был. Растекался, как мёд.
… показать весь текст …

А бывает так: холодеет мир,
Сгустком крови рдеет осенний сад.
На исходе дня молодой кассир
Продает дешевый билетик в ад.

На другой маршрут не осталось мест —
Да и где на карте другой маршрут?
На плече — рюкзак, в нем свинцовый крест,
Горсть монет и, может быть, горсть минут.

А бывает так: злобная баньши
На границе лета и сентября
Жаждет утянуть часть твоей души…
Ты не верил в демонов? Видишь, зря.
… показать весь текст …

Расскажи им, они не знают, как под свитером сердце ноет,
Как в кармане огонь пылает: всю планету за чей-то взгляд!
Гороскопы твердят: «Весною…»
И подруги твердят: «Весною…»
И друзья говорят: «Весною все пойдет, все пойдет на лад!»

Расскажи им о вязкой боли в очень душном, пустом вагоне,
Где не лица — страницы! Джоли и какой-то бредовый Питт…
А надежда твердит: «Весною…»
И судьба говорит: «Весною…»
Ты сама говоришь: «Весною все наладится, потерпи!»

Расскажи им, как пруд осенний под клеенкою травяною
Прячет мысли, и прячет тени, и мечты — и не видно дна.
… показать весь текст …

Дверь открывается, словно большой секрет.
В мелких снежинках, как в облаке невесомом,
Он появляется: «Снова грустишь? Привет!
Вот, забирай-ка, подснежники, чай, рулет».
Бесцеремонно садится на стул, как дома.

Он и на Марсе, наверное, будет свой.
Слишком красивый — бывают такие лица.
Свет от торшера над светлою головой
Кажется нимбом. Смешно! Из него святой,
Честно, такой же, как если бы я — певица!

Он в сотый раз признается в любви, наглец.
Я улыбаюсь. Красивым давно не верю.
… показать весь текст …