он стихи всё реже читает
чужие, а свои — тем паче,
у него нынче жизнь другая
и другие стоят задачи.
он пол месяца, как борзая,
целый день, на работе скачет,
тяга к жизни не умирает,
правда, курит по пару пачек.
вечерами, не изгаляясь,
пару рюмок, под душ и — в люлю.
дню прошедшему — средний палец.
завтра новый, в машинном гуле.
суета в суете — рутина,
нескончаемые вагоны.
он обычный себе мужчина,
коих многие миллионы.
он не хуже других, не лучше,
просто — страсть, как не любит стадность.
уповая порой, на случай,
получает от жизни радость.
он с реальностью согласившись,
принял хоть, не во всём согласен
истуканом не стал застывшим,
не пугает его опасность.
если надо, он точно сможет,
когда скажет, себе поверив,
кто достанет, тем плюнет в рожу,
с кем захочет, с тем станет зверем.
без упрёков и без сомнений,
путь продолжит, не сбавив хода,
лбом пробьёт, коль придётся стены,
такова у него порода. …
… …
… выходные подкрались тихо,
он под вечер гульнул безбожно,
по домашнему, без шумихи,
до упаду, но осторожно…
в праздник смеха и дурачины
пропадёт, упадёт в нирвану,
чтоб добавить найдя причину,
ведь дурак, почти постоянно…
… завтра утром эмоций стая
улетучится и исчезнет,
кофе вёдрами выпивая,
станет нужным, живым, полезным.