В марте лучше не влюбляться,
Хоть весна уже идёт,
Вскоре может оказаться,
Что любимый — просто кот!

О, март! Я так люблю твою неповторимую красу,
Когда, от сна потягиваясь, в городах, полях, лесу
Природа просыпается, ликуя, в предвкушении нега:
«Весна пришла!!!» … Чуть-чуть мешает только метр снега…

Пятое марта… Выпал мне случай
Быть самой-самой, а не колючей,
Чтобы был куплен подарок получше!

Коты орут, сияют звёзды,
Мороз — им вовсе нипочём.
Нестрашен даже окрик грозный,
Придётся кинуть кирпичом.

Никогда не понимал март.
Ты ему веришь, а он тебе наотмашь снегом в лицо.
Где ручьи? Вдоль дорог что-то течёт, но я бы не рекомендовал детям пускать в этом кораблики.
Колбасит, и не по-докторски.
В моём возрасте уже непонятно, что это: весеннее предчувствие любви или паническая атака.
Март неряшлив, с этими своими проталинами, по которым показывают ужастики, с непричёсанными ветками, с первородной жижей на улицах. Внутри марта всегда хочется прибраться.
Даже мартовских котов не слышно — сплошной всесезонный гул траффика. Мартовские коты ни-ни — сидят в поликлиниках в очередях, пьют феназепам.
А нет: вот солнце умывается рыжей лапой по-кошачьи.
Значит, всё же весна. Значит, март, что-то ты ещё умеешь…

Постель пометил, отряхнулся,
Но тут — нежданно муж вернулся.
Куда ж, в окно, какой этаж?
Был бы котом, уже б входил в вираж.