Осыпается всё — листья, пепел, надежды…
И осколки от сердца, разбитого вдрызг.
Разве важно — доселе, потом или между?
Не обманет сиянье от ливневых брызг…
На асфальтовой черни навалено рядом
То, что было живым и манило вчера…
Так недавно… Теперь это — след листопада,
Только мусор, которому путь — до костра…
Средь пожухлой листвы затерялись обрывки
Иллюзорного пОлога чувственных снов…
НанизАть бы их вновь на ожившие нитки —
Тени шёпота, вздохов, улыбок и слов…
сентябрь 2014