Как я? Не будем, нет. Давай не будем. Ни грусти, ни претензий, ни страстей.
Когда твой сон глубок и беспробуден, не открывай свой дом для новостей.
Красивый мальчик, яркая заплатка, проникшая в сюжет при монтаже.
Моя зеленоглазая закладка в кармическом журнале платежей.
Эпоха философий на диване, индийский зной, гонконговский базар.
В моем музее разочарований тебе оставят самый лучший зал.
Как я? Лечу домой в двадцатых числах, сошла с дороги, не сойдя с ума.
Я тоже бы хотела научиться сама,
как с правильным лицом сходить со сцены, держась на расстоянии плевка,
и как, ломая, оставаться целым и даже где-то любящим слегка.
Как я? Как башенка сторожевая, бессонна, одинока, высока,
пишу, дышу, взрослею, выживаю, не сразу начиная привыкать
к тому, что ни фундаменты, ни люди не нерушимы, как себе ни лги,
и мир, в котором ты меня не любишь, ничуть не невозможнее других.
Но сколько лет еще списать со счета и выставить в музее под стекло,
чтоб насухо уже стереть со щек то, что столько раз кипело и текло,
и вытравить обиду и досаду, и чтоб тепло и с сумкой налегке,
и солнце с кроны городского сада спускается к протянутой руке,
и музыка, и сын слезает с пони, восторженно глазенки распахнув.
И чтобы больше никогда не вспомнить вот эту воспаленную весну,
и весь твой марш под благородным флагом, и левой брови вздернутый излом.
Часть силы той, что вечно хочет блага
и вечно совершает зло.