Безупречность

Я не привыкла писать такие строки. Они слишком открытые. Слишком личные. Слишком — всё. Но есть моменты, когда слова выходят сами. Они не ищут рифмы. Они дышат. Они просто есть. Я пишу о том, что чувствую. Без масок. Без страха, что меня поймут неправильно. Я пишу о нём — о том, кто стал моей безупречностью. Моим вдохновением. Это не про идеализацию. Это про то, как человек может стать твоим зеркалом. Твоим отражением. Твоей бесконечностью.

Неслучайная любовь

«Не просите, а просто ждите» 💔 Иногда мы так боимся одиночества, что готовы согласиться на кого угодно. Лишь бы не быть одним. Лишь бы заглушить тишину. Но настоящая встреча — она другая. Она не терпит суеты. Она случается тогда, когда вы уже почти сдались, когда устали искать. И вдруг — один взгляд. Одно касание. Одна фраза: «Я искал тебя столько лет подряд». Эти стихи о тех, кто ждёт. О тех, кто верит. И о том, что любовь не бывает случайной.

Обречение

Я обрекла себя на одиночество. И я не жалею. Многие боятся остаться одни. Я не боюсь. Потому что я не одна — со мной сын. Моя душа. Моя любовь. Моё продолжение. Я не говорю, что это легко. Иногда тишина в доме звучит слишком громко. Но я понимаю: я это выбрала. И в этом выборе — моя свобода. Я хочу быть честной с собой. Даже если это означает — быть одной.

Для кого-то я была «Высочеством». Для кого-то — ошибкой. Но для себя я — мама. И это звание важнее всех остальных. Я сложила себя. Из осколков — в целое. Из боли — в мудрость. Из одиночества — в свободу.

Сыночек

Я нашла эти стихи в старой тетради. Они были написаны 23 года назад, когда мой сыночек только родился. Я держала его на руках, смотрела на его пухленькие ручки, на ямочку на щёчке — и просто записывала то, что видела. Маленький мальчик. Пухленькие ручки. А сегодня — большой, взрослый, мой. И я всё ещё помню каждую складочку.

18 июля 2004 год

Я не привыкла писать такие строки. Слишком личные. Слишком открытые. Слишком — всё. Но есть люди, которые входят в твою жизнь и переворачивают её. Они не просто меняют обстоятельства — они меняют твой внутренний мир. Они делают его цветным, глубоким, живым.

Ветер в ивах

Я не всегда искала боль. Иногда я просто слушала ветер. И верила ему. Эти стихи родились не от злости, а от того, как ветер в ивах шепчет — и как тихо становится, когда он замолкает. Я не хочу искать виноватых. Я просто записала то, что слышала. И то, что осталось после того, как закат унёс всё с собой.