Без чего-то полночь, иду через двор. Трогательная сцена: мужчина лет пятидесяти качает на качелях даму своих же лет, и как-то все воздушно, романтично, пахнет цветущими липами…
Уже почти дойдя до подъезда, слышу за спиной крик, очевидно, того самого мужчины:
— Да ты, дура, ваще ни хера не умеешь качаться!!!
Оборачиваться не стал, чтобы выяснить, что там такое случилось. Криминальную хронику на следующий день смотрела с неподдельным интересом, но вроде про убийства в моем дворе не пишут…