ты слышишь песню седого камня,
когда бежишь по реке асфальта,
и каждый шаг высекает пламя
в рассветных лужах пустых дорог?

решил бежать в этот миг,
в апреле,
сорвался с места без слов «смогу ли?»,
а кто-то годы лежит в постели,
меняя небо на потолок.

никто не знает, что будет дальше,
возможно, ноги сотрёшь до крови
иль, становясь с каждым шагом старше,
в итоге сменишь привычный путь.

быть может, в душу залезут страхи,
что ты годами бежишь по кругу,
под хохот пёстрых дорожных знаков,
у самой цели решишь свернуть.

рюкзак сомнений мешает бегу,
однако мало таких, кто сбросил,
и с каждым шагом он тяжелеет,
вбирая горечь и недосып.

дорога будет петлять верёвкой —
конечно, проще мечтать в постели,
но только тот, кто надел кроссовки,
взбежать сумеет на свой Олимп.

© Deacon