Город молчит и вздыхает устало,
Только машины летят по дорогам,
Мы неизменно гнушаемся малым
И неизменно мечтаем о многом.
Что это «многое» значит — не знаю,
Да и доподлинно врядли известно,
Только мы стали похожи на стаю
В центре которой мучительно тесно,
Стаю в которой плечо или локоть
Вовсе не символ единства и братства,
Рядом бегущего лучше не трогать,
А иногда и разумней бояться.
Мы и опасны, и вместе с тем очень,
До помутненья рассудка ранимы,