Есть тонкая нота в ноябрьском затишье…
Ты слышишь ее с каждым часом все тише,
И слух напрягаешь струною звенящей,
И шепчешь себе: «Этот мир — настоящий»…
Но близится царство, где снежность туманов,
Но близится царство метельных обманов…
А ты все бредешь по чернеющим листьям
И веришь в осеннего дня бескорыстье…