…Байрону…
…
Лорд Байрон умер 19 апреля 1824 года, в Греции / Миссолунги / - церемония прощания состоялась 22 апреля…
…
Мы бездной общей связаны, мой милый —
…я вышла из неё, а ты вошёл…
Тебя в апреле гибельно знобило, а мне впервые было хорошо.
Но это к слову…
Мёртвым — причащенье.
Живым — на память глупый медальон.
О, сколько их — любителей — на шее таскать остывший прах чужих имён!
Хоть русый локон дочери умершей,
…хоть пепел дорогого старика
иль волосы любимых, падших женщин, в запретных играх срезанных с лобка.
…
Придёт пора, когда-нибудь и сам ты
…испустишь дух с Безвременьем на ты…
И вперится патологоанатом в загадку гениальной хромоты —
без ложной суеты и пиетета…
…В то время, как иной коварный нож,
волнуясь, вскроет рукопись поэта… и критик ощутит живую дрожь
и нерв, и пульс в биенье жарких строчек…
Так вот ты где, великая Душа!
Всё тот же сумасшедший, дерзкий почерк и рвущийся пунктир карандаша.
И жгучее бесчинство откровений…
…Зачем…зачем так искренен и гол
твой мощный задыхающийся Гений, что пишет на потребу, а не в стол?
…
Так язвами кичится прокажённый и лорд о гонорее тарахтит
в стерильно-чистой светскости салонов, при этом не испытывая стыд.
И червь… и бог…
ниспосланный Мессия,
способный Словом в веру обращать…
Порок до той поры имеет силу, пока в нём скрыта святости печать…
Пока Любовь сиянием подкожным сочит медово сукровицу ран.
Но шанс быть верно понятым ничтожен —
…/ монетам верят больше, чем словам /
…
Смешно!
Ты верил в истинное братство, за деньги нанимая экипаж?
И купленная греческая паства исправно до поры входила в раж,
под флагом твоего патриотизма боролась за народные права.
Но гас огонь борцов, лишённый жизни,
…как только хоть чуть-чуть пустел карман.
Наёмник — зло. Продажен априори…
Зачем же ты разменивал Талант на фарс Адриатического моря,
за карликов вступившийся гигант?
Хоть впрочем, с ними Бог… не нам судить их…
Не ведомо ЧТО гибельней из бед:
поэзией прельстившийся политик иль ввергнутый в политику поэт?
…
И те, и те всегда идут по краю…
…и льётся кровь чужая… и своя…
Глядишь — то государство лихорадит… то Гарольда… то жертву комара…
Не важно всё…
Ты был до дрожи честен, отринутый Отечеством кумир,
вернувшийся в гробу в своё поместье, где мальчиком задумчивым бродил.
И тихое, пустынное аббатство, даруя беглецу покой и кров,
дышало мессой древних, чёрных вязов,
…что помнят дым младенческих стихов…