Мне дарят слона. Это странно.
Но — что удивительно! — факт.
И вот он — мой слон — безымянный,
Всамделишный и постоянный,
Не то что дымок от кальяна,
Не то что жужжанье в ушах.
Мы оба — еще бы! — в смущеньи,
И я, и загадочный слон,
Но вот, поборов удивленье,
Шепчу что-то про помещенье,
Где места немного, прощенья
Прошу, приглашаю за стол.
«Мате или ройбуш?» — кивает,
Застенчиво взяв пастилу,
И в чашку печенье макает,
И хоботом чайник включает,
Кипит… Просыпаюсь. Бывает
Нехватка слонов наяву.