Как мне понятна пристальность, с которой
Ты смотришь из открытого окна
Туда, где словно вздох застыли горы,
Где облака сквозного волокна,
Почти не различимые для взора.
И потому таинственно темна
В полоске света видится спина
Дрожащая за сетчатою шторой.
И вдруг вот здесь, где каждый штрих означен,
Задышит очертаньями твоими
Разрыв, в пространстве зыбком и горячем.
И вещи с их привычных мест сорвёт.
Не потому ли всё неотвратимей —
Влечет к тебе,
Но сквозь тебя несет?!