Там, под кожей, сплетение сотни путей,
Паутин из истерик, из вещих снов,
По какой бы из них не пошел — не те,
Где б не лился, а выплыть не смог
Бы.
Рассказать тебе, как оно, если уже без слов,
Если все, что в темень стучит — барахло?
Я могу, только кратность моих углов
Не изменит ни уровень свой, ни число,
Хм.
Где та пропасть, когда ты, ослепший крот,
Так усердно рыл да искал к ней ходы?!
Зажимая ладонью холодной рот.
Когда вдруг понимал — отраженье — ты.
Что
Тебе объяснять, посмотри на запястий цепь,
Расплескалась в стакане вся вера в зря.
Будто камнем на шее и хрен взлететь,
И уйти так же хрен с этой ношей в себя.
Эй!
Окликнется эхом. Оглохший финал.
Скобки, надписи в слезном потоке:
«Жил.И, вроде бы, что-то писал»
Мно-го-то-чи-е.
