Сижу, смотрю на потолок
И ничего мне не охота,
Да и от водки малый прок,
Скучаю по тебе, моя работа!
Ах, если б только я могла
И в воскресение трудиться,
Всё б на своём пути смела,
Чтобы в работе раствориться!
Моя любовь, всей жизни мой роман,
Написанный солёным потом,
Тебя и ночью вижу сквозь дурман,
Мечтаю о тебе, моя работа!
Не верьте, кони дохнут от тоски —
Не может быть, чтоб от работы…
Недомогания зажали вас в тиски? -
Всему виною воскресение с субботой!
Палач клянет: «Тяжел топор,
На площадь каждую субботу,
Тащи и слушай приговор.
Потом руби, а осужденный,
Все больше жилист и костист,
Тюрьмой изрядно изможденный,
Но с толстой шеей, эгоист!"
Придворный писарь же на это,
Кивнул с ухмылкой головой,
И говорит: «Тебе совета?
Так слушай, падший Ангел мой:
Не ной! И не кричи, что худо.
Где совесть, черт меня возьми!?
Твоя работа – просто чудо:
На свежем воздухе, с людьми…