Судьба человеческая — будто ветвь дерева. Росла прямо, да надломили ее небрежной рукой, мимо проходя. Выправилась, но ударила буря. Согнулась от ветра, протянулась вверх. Уткнулась в другую ветвь — да и изогнулась вниз.
И все равно — растет ветвь. Все равно — радуется весне, все равно — жжет ее мороз и калечит град. Изломанная, но живая. А какой могла стать — то уже никому не ведомо.
"Близится утро"