Нить опять плела случайность, щебеча: Всё к лучшему!
Ни обманов, ни прощаний, ни кружений ветреных.
На! — сказала. Заслужила. Дождалась. Везучая.
«Мама раму мыла… мыла…» Повторим. По третьему…
В каждом слове плещет счастье — радости призвание.
Шанс ещё один — умчаться от привычек бытности,
Насладившись звонким — Здравствуй! — Славным предсказанием
— Обещанием, что август До морозов выстоит.
В каждом счастье — колокольчик. А скорлупка — бежева.
Он звенит до самой ночи, неустанно бегая,
Словно бойкая планета, по орбитам нежности,
И вопросов и ответов… И беды не ведает.