Ты помнишь: зимними вечерами гудело пламя в печной трубе, снежинки липли к оконной раме, а он читал — лишь одной тебе. Как он читал! Этот хриплый голос, глубокий, словно ночная тьма… и пела вьюга — под это соло так сладко было сходить с ума. В полуподвальной каморке тесно: пригнувшись, входишь в дверной проём. Зато в потертом уютном кресле вы помещались легко вдвоём. Тепло ногам, а в груди истома; щека твоя, а плечо — его. Был запах ночи и запах дома, а больше не было ничего.

Все это в прошлом…
… показать весь текст …

Я даже пеплом на твоих губах
не смею оставаться ни на миг
Тебя увековечив в своих снах,
в мечту одену каждый новый стих
Дождь нарисует на стекле портрет,
бродяга-ветер заметет следы,
в аккордах блюза скроется сюжет,
где навсегда остались в прошлом я и ты.

о Боже, как в Париж хочу,
себе под нос уже бурчу…
который год, никто не слышит…
лишь только дождь и тот по крышам,
стучит морзянкой
слышу… слышу…
тебе коль хочешь расскажу,
я там бывал,
а ты, гляжу совсем с Парижем не знакома…
увы!
Париж это истома.
Это прелюдия любви… и свеч, интимные, огни…
уйди зануда,
бередИть не надо душу и сомненья,
… показать весь текст …