Найти б в себе огниво, лёгкий труд,
а кремния и так давно в избытке.
Сложить дары и ждать, когда зажгут
томительной, текучей, сладкой пыткой
(как не бывает дыма без огня,
так ласки нет без чутких пальцев боли).
Поверив, что в любовном пошлом вздоре
нет брода, и часы повременят —
гореть тогда до третьих петухов
и нежно рдеть до хмурого полудня
пресыщенной и неподсудной блудней,
покрытой незатейливым грехом.
Найти бы беззаботный — прежний — взгляд
на суть вещей, событий и амбиций.
Лежать, прижав затылком крепкий бицепс,
и чувствовать — слова опять парят
и полнятся звенящими слогами,
и обретают хрупкость оригами,
и поднимают тело над землёй.
… Однако же, уйми весенний рой,
понятно, март воспрял и всюду жизнь,
но осмотрись — и снова убедись:
похоже, искры днём с огнём не сыщешь,
пигмеем обернулся царь горы,
доверие ушло к другим, как Крым,
нет бабочек берёзовой коры
и не растёт трава на пепелище.