Здесь
Не Париж здесь, и даже совсем не Рим,
Здесь слова во льду вырубаются топором,
Но зато горим как, Господи, как горим,
И здесь лечится водкой то, что не лечит ром.
И не сталь, конечно, какой-то гремучий сплав,
Да и как устоять иначе на таком ветру,
Здесь корнями врастают, какая там, к черту, лав,
Если время-пространство сходится в точке ру.
Здесь Господь прощает уже за то, что мы есть,
Если буйство такое безумное всех стихий,