Звоню своему бывшему, поздравляю с 8 Марта, тот в недоумении: «Ты, что с дуба упала, я же не баба ! «…Баба не баба, но с@ка, ещё та

У нас — сибиряков, грибов, орехов и ягод полны закрома… Март ещё не весна, август почти не лето, ноябрь уже не осень, зато шесть месяцев зима, зима, зима!

Я люблю тебя за то, что ты пишешь:

«Пусть это будет не восьмое марта, а восьмой март. Пусть сегодня мне снова восемь лет, я сижу на коленях матери, и она заплетает мне косы. Ее руки пахнут мимозой, ее теплые и до щемящего родные руки пахнут мимозой, которую подарил отец. Ее руки и есть — весна. За моим окном восьмой март. Всего лишь восьмой, это значит, что папа подарит мне велосипед, я еще никогда на нем не каталась. Я еще никогда… Я столько всего — еще никогда, а воздух пахнет свободой и пен…
… показать весь текст …

Медленной походкой удалился в дальние края старик-февраль…
Скоро март нас встретит ручейками и растопит белую вуаль.

Передать власть марту вновь спешит февраль…
Зимушку не жалко, дней ушедших жаль.

Март отчаянно к апрелю бежит…
Каждый день теперь длиннее и светел…
Но весна сегодня что-то чудит —
Слишком яростно свирепствует ветер!..

Разгулялся не на шутку, всерьёз!
Кружит шумно заводной каруселью…
Шелестит ветвями клёнов, берёз,
Словно хочет подчинить их веселью…

Вихрем по небу пригнал стаи туч,
Предвещая дождь… Но мы терпеливо
Ожидаем яркий солнечный луч,
Чтобы город вновь искрился красиво…