Не отрекаются любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Вероника Тушнова
Не говори, что отреклась,
а хочешь — говори. Не тронет
то, что давно сложило власть,
став экспонатом в пантеоне
божеств забытых. И в пыли
стеклом покрытых саркофагов,
слова записанных молитв
впитала желтая бумага
библейских книг, где нам вдвоём
не быть, как ангелу и бесу,
и где мелеет водоём
за поредевшим, тёмным лесом.
А в русле узкого ручья
снуёт ещё живая рыба…
Не говори мне — я ничья,
я горький плод твоих ошибок,
я отрекаюсь… Это мне
нелепым кажется ответом.
В моём лесу, я, как во сне,
тебя встречаю неодетой,
с копной распущенных волос
идущей по опавшим листьям,
туда, где мелкой речки плёс,
и перекаты, как мониста,
и где раздолье голубям,
что в городах, что в тихих рощах…
Не отрекаются любя.
А не любя — чего уж проще…