Художнику приснился дивный сон,
И он, проснувшись, кисти взял и краски,
Вдруг ожил холст и появился мир,
Какой он есть и плюс- немного сказки.
Он улыбался, и тихонько пел,
И руки над картиною порхали…
Фантазия, в явь перекинув мост,
Холсту дарила новые детали.
И, позабыв табу, он рисовал мечты,
Совсем иначе, как никто доныне.
Вот всё готово, остаётся штрих-
Он на холсте своё оставит имя…
Картину обсуждали все, кому не лень:
-Как ярко, только, так, ведь, не бывает!
-Так рисовать- устоям всем вредить!
-Какой невежда- техники не знает!
-Сходи в музей, да наберись мозгов!
-Так не рисуют- слишком много бликов!
-Есть правила, а значит- следуй им!
— С такой мазнёй тебе не стать великим!
Он видел радугу, а кто-то- только дождь…
Ему б оставить всё как есть, не покориться…
Но сколько их вокруг, — таких сердитых лиц!
И он решил не спорить, а смириться…
Теперь картина в мастерской его
К стене повёрнута, ненужною пылится…
Рисуй свой мир, не угождай толпе,
Пусть даже он ей по- другому снится!
