Напевает зима о пришествии новых снегов.
Замело, запуржило… февраль нахлобучил ушанку
на старинные скверы, проспекты пустых городов,
и скитается ветер под звуки метели-шарманки.

А мы спрячемся дома… пикник на пушистом ковре.
Две бутылки вина… и закажем любимые суши.
Улыбнусь с хитрецой… Шардоне — неплохой «кутюрье»:
обнажает — смущает — стирает границы… Послушай,

сосчитай гулкий пульс и умножь на желание «быть»,
что стремится в тебя с нефевральской жарой алкоголя.
Говори за меня… мне так нравится слушать «а мы…»,
примеряя любовь необычного смелого кроя.

Я болею присутствием рядом… Сгораю в глазах…
Неподдельная страсть не зависит от времени года.
Как с тобой хорошо… время суток застыло в часах
в измерении нашей, от внешнего мира, свободы.

Мы сбежали от всех, заарканив «любовь на двоих»…
Сумасшествие взглядов, нирвана в одном поцелуе.
Я читаю тебе свой сто первый неизданный стих…
каждым словом и паузой сердце и душу воруя.

За окном не теплеет, и стужей пугает февраль.
А у нас здесь уют… запах яблок, печеных с корицей.
Разве время летит? Я не верю давно в календарь…
Каждый день — это ты… поцелуем на новой странице.