Да, знаю — слишком многого хочу я.
Но и тебе все, что могу, отдам.
Кто раны застаревшие врачует,
Тот беспощаден… Но к больным местам.
Без лишних слов бросает ветру перья
Из сломанного штилями крыла.
Но ты поймешь по боли в подреберье,
Что нечто неземное обрела,
Когда по сердцу «Мене, текел, фарес»
Любовь напишет пламенным лучом.
Она дает уменье жить, не парясь,
Когда в душе настолько горячо.
Кто любит — смело пользует безверье.
И позволяет быть самой собой.
А 7 ветров вернут с избытком перья,
Когда услышишь зов: «Лети и пой!»
Не бойся их измен, другого штиля.
Ты чувствуешь порыв? Он твой. Он мой.
Мы в души нечто новое впустили.
Я — твой порыв. Я ветер твой восьмой.
Я перья не вернул тебе, однако
Ты знаешь — для тебя храню ведь их.
Я многого хочу тебе во благо.
И не проси, чтоб сжалился, утих.
Штиль воцарился снова? Вот теперь я Отдам все, что хранил. Твое… Держи…
Кто любит — тот толкает к высшей мере
Соблазна окрыленностью души.
А я хочу, чтоб ты была крылатой.
Я знаю — слишком многого хочу.
Чтоб счастлива, любимая, была ты!
И мне любви доверила чуть-чуть.