Как Вам спится в Москве?
Не дрожит ли земля под кроватью,
та земля, на которую
многим теперь наплевать?
Каждый мыльный пузырь
набухает заботой приватной,
что ещё бы урвать,
как бы спрятать чего под кровать.
Приценяется Джон,
или Джордж, или Жора Иваныч
обменять эту землю
на доллары, евро и так…
Но страна — не кровать
и не девка продажная на ночь,
не потерпит она
бесконечный торговый контракт.
И колышется твердь,
и вода быть спокойной не в силах,
и взбешенное солнце
нам дух обжигает и плоть,
потому что весь мир
и навершие мира — Россию
не для торжища общего
создал когда-то Господь.
Мир тошнит от акафистов
в честь «распродать и потратить»,
не приемлет Земля
монетарного Зверя печать.
Никогда за историю
Русью не правил контрактник,
как Вы сами просили
однажды себя величать.
Что ни шаг, то провал,
что ни выстрел, то мимо и мимо.
Мономахова шапка
на слабых макушках трещит.
Даже пуделю ясно,
что лжедемократия — мина,
что лишь властная воля —
спасение наше и щит.
Я не лезу в стратеги,
а также в советчики власти,
я со всеми иду,
спотыкаясь, шатаясь, греша.
Не хочу Вас учить,
что не в деньгах, мол, русское счастье,
но когда только в них —
пропадают страна и душа.
Да, страна не матрёшка,
её не продать на Арбате.
Сбросят царство Кащеево
Вождь и народная рать.
Ну, а вас она вспомнит,
что был-де такой гастарбайтер
или строгий отец —
это Вам, президент, выбирать.