По скверу шагаю моряцкой походкой.
Девчонкам моргаю. Девчонки — в ответ.
И всё б ничего, да одна лишь загвоздка —
мне завтра исполнится семьдесят лет.
Навстречу — красавица… Грудь… Ягодицы…
Глазами раздел бы до самых штиблет!
И тут вспоминаю, что завтра, в 6.30
мне исполняется семьдесят лет…
Иду, чуть не плача, кляну Камасутру.
Желание есть, а возможности нет!
И вовсе не рад я, что мне завтра, утром
исполнится семьдесят долбанных лет!
Вдруг вижу, бабулька меня приглашает,
присесть на скамейку, мол, скучно одной.
— И сколько же лет Вам, моя дорогая?
— Да мало ишшо… Девяносто второй.