Палимый творческим огнём,
Поэт в тиши пустынных комнат
Мечтает страстно, что о нём
Когда-нибудь потомки вспомнят.
И вспомнят, уж куда верней,
А сроки те назвать несложно:
На девять дней, на сорок дней
И через год ещё, возможно.

— Какой шикарный был, бабуль,
У нас медовый месяц с Яном!
Лас-Вегас в Штатах и Стамбул,
На Кипре были мы и в Каннах.
Ну, что ж, сидим не на мели…
А где, свершив обряд венчальный,
Вы месяц с дедом провели?
И бабушка сказала: «В спальне!»

Есть возраст у людей — его труднее нету,
Когда в который раз, услышав «дед» в толпе,
Завертишь головой, ища, о ком, мол, это,
И лишь потом поймёшь, что это — о тебе.

Я радость пил безмерно, полной чашей,
Но не от вин по телу шла она.
А был когда-случалось в жизни нашей!-
Пьян без вина.

В крови у женщины сидит
Позыв извечный — быть любимой.
И вот на дам других глядит,
Как если бы была мужчиной.
Уж не соперница ли та?
Всё у неё, что даме нужно?..
Нет, очевидно, неспроста
Смеётся мир над женской дружбой.

Книгам выше нет награды,
Как подчас о них сказать:
«Разобрали на цитаты»,
Что потом пошли гулять
В обиходе, интернете…
Афоризмы там и тут.
Старики и даже дети
Фразу книжную ввернут.
Нет в цитате описаний
И сюжетных линий ноль.
У неё — взгляните сами —
Только суть одна и соль.
Прочитал, и вот уж вроде
Стал на мысль ещё умней.
… показать весь текст …