Есть такие ночи,
в которых алкогольные поэты
себя выгрызают стихами…
В то время где-то,
кто-то с кем-то, путаясь волосами,
ладонями,
мыслями чистыми…
Без всяких таких угрызений
моими стихами ласкает другую…
Вторую, десятую, сотую…
Моими словами её обнимает,
проклятую, гордую…
А я не такая…
Я дешевле и проще…
И волосы чёрные на половину…
А на половину отросшие…
Глаза затуманены чёртовым ладаном…
На половину твоим,
на половину мною украденным…
И душат немножко,
почти понарошку
слёзы убитой гордости…
Прости… Извини…
Мне бы пару столетий и три дня
до тебя дорасти…
Мне бы с тобой поменяться местами,
междометиями и точками с запятой…
Рассказать,
в промежутках листая мужчин,
что я стала другой…
Не с тобой…
Засыпать в тишине,
а не слушать вой собственной тени…
Размечталась,
забытое Богом в пустыне растение…
А когда я умру…
Ты заплачешь?
Нееет…
Ты от всех отвернешься, сдачу возьмешь
и уйдёшь…
Ты не можешь иначе…