Есть такие ночи,
в которых алкогольные поэты
себя выгрызают стихами…
В то время где-то,
кто-то с кем-то, путаясь волосами,
ладонями,
мыслями чистыми…
Без всяких таких угрызений
моими стихами ласкает другую…
Вторую, десятую, сотую…
Моими словами её обнимает,
проклятую, гордую…
А я не такая…
Я дешевле и проще…
… показать весь текст …

Ну… Здравствуй снова, моё Одиночество!
Как вижу, спешило ко мне ты… Спешило…
Исполнить забытое мною пророчество
Так быстро, что кофе ещё не остыло…

Ну, проходи… Не топчись у порога…
Будем курить или сразу по виски?
Кого в этот раз: Сатану или Бога
Прогневала я, подойдя слишком близко?

А почему ты с косой и в плаще?
Ты образ сменило… Приятно смотреть!
Нет! Ты не оно! Да кто ты вообще?
— Пора, собирайся. Я твоя Смерть…

Счастье — это найти того, кто искал тебя

Никогда не понимала женщин, которые прощают измены… Не понимала, пока не полюбила. Действительно, можно простить ВСЕ. Только той нежной и ласковой, доверчивой девочки больше не будет… Тогда в чем смысл прощения. если уничтожаешь при этом себя?

Безуспешно стучимся в чужие двери, в то время, как кто-то ночует под нашими…